TRATANDO SER 2.0.... Edición sabatina jajajaja

Con la euforia propia, del que se busca a sí mismo, áun más del que ya ha encontrado la senda (creo yo el presuntuoso), me las eché esta mañana de lluvia, aunque tenue, por las calles del que no sé hasta cuando será mi barrio, ni hasta cuando lo recorrerè, ni por donde), pues tengo alma rural y estoy prestado de Quintay…..pero ya lo digo : felizcote, mojándome que es un gusto, y temprano , sin ponerle mucho, a las ocho de la mañana (¿me creerìan a las 8 y diez?), pero bueno, así y todo aquilatando ciertas premisas como :
a) Que como prólogo de esta crónica, me remito a un “no hay primera sin segunda….”
b) Que ya esta comprometida esta segunda parte para quienes en dos diarios me publican, y por último para mis tres blogs…
c) Que quienes me leen, se quedaron “pegados” textualmente con el tema musical de ayer, ése “Del bosque de la China”, y me han llamado o escrito para ver como lo guardan, lo atesoran, lo reenvían, o por último para escucharlo de nuevo..hasta mi hermano Pato lo hizo…
d) Que a raíz de ese intríngulis, otros se han sorprendido que haya reconocido descienda de esclavos culìes chinos, y lo que sustento con mis ancestros, ojos, porte y una debilidad más que sexual por la comida china, vietnamita y tailandesa, que encuentro difícil se me apareje…
e) y para no resultar latero con esto de los metódicos discernimientos , les cuento que esta madrugada me encontré en mi camino con muchas atletas , cabras jóvenes éstas, que ante el terror de las fotos que anoche veían en Internet y la tele de las gorda obesas de Idaho, Kentucky (por el pollo frito), y las papas fritas de los malls, salieron disparadas a correr bajo la lluvia, como bailara Fred Astaire..pero bueno, a lo que venía…
Me pregunta uno de los remitentes, que leyó la crónica de ayer del “Tratando Ser”, si acaso yo Eduardo, sé lo que realmente es “ser uno mismo”, y como estoy drogado con la intención, le contesto que estoy en eso además, y me place escribirlo, y acaso sea el motor de esta segunda parte…,luego razono, y le contesto :
Se ha transformado en mi religión, la que incluso esta mañana se manifestó al abrir los ojos, pues lo primero que ví, pegada en la pared de mi cuarto (de soltero a la fuerza, y despedido de la suite matrimonial por infiel), un dibujo de esos bien escolares, de Jardín Infantil y de mi hija mayor, que ahora ejerce de abogada, aunque no de Derechos Humanos (razones tendrá ella), y contemplándolo pude darme cuenta que se dibujaba, auto dibujada en realidad, impelida por su “Tía”, y debe haber sido fácil hace 25 años, muy pequeñita entre dos monos como de alambre, que éramos mi ex – mujer (vean con que propiedad hablo de “mi ex”, cuando ella es un ser igual que yo… ex”…”extúpidamente” entonces, continúo… que resulta una obviedad que mi hija se consideraba mínima, la achicábamos, y la enanizábamos, y la mirábamos como perjenia, y ella a nosotros al revés como gigantes…por ahí va la cosa..¡¡eureka!!….
¡¡Ah!!..si volviera a tener la oportunidad, de llevarla al jardín, donde la “tía”, feúcha ésa de su infancia, pero simpatiquísima, la alzaría en brazos, la subiría a la pared de jardines más verdes que el mío, y la enfrentaría cara a cara para besarla y decirle que era un ser como yo, y que sería más grande que yo…etcétera, y lo que se imaginan, y lo que no hice en su momento , y tatatatán…
Bien, por mientras difareando en esto, me he quedado pegado en una esquina, mientras un automovilista loco, que muestra una cara de ogro, porque parece que va atrasado a su trabajo de sábado y me envidia mi complacencia bajo la lluvia ha pasado sus neumáticos por la tremenda “POOOOOOOOZA”, y me ha dejado empapado, y lo que le agradezco con el dedo de al medio de mi mano derecha a manera de ¡¡BUEN VIAJE!...
Seguiría con ustedes, diciéndoles que en el antejardín de mi imaginación, pretendo ser yo, lo que si no está en extinción, lisa y llana no se ha cultivado, traten….pero ustedes, no con Coelho ni conmigo mismo..¡¡USTEDES!!…fúmense un pucho, tirando las volutas al techo, (si es que fuman, y no se queden en minucias), que es hasta mejor tener cáncer siempre y cuando sean ustedes, antes que ser Adonis o templos de sanidad, si son puro excremento por dentro…
Le complemento a mi amigo, que me lee todo : que mirando por la ventana la lluvia de hoy, y ya duchado luego del “embarrado”, me envuelvo a mí mismo con mi sustancia, y con toda mi “realidad”, en la que me hallo sumido, y me repito “debo ser yo mismo” en sábado o en domingo, y con mayor razón si es lunes…y miro mis pies apoyados en la pequeña alfombra del piso frente al pc y que aminora el aire del ventilador de éste, frío como diablos, pero ventilante y limpio, y no quiero ser como quieran que sea sino que como máxima “prefiero ser nada si no soy YO”, y me subo a mi nave pirata o corsaria más aún, y me voy a las islas o a Timbuktú, como cuando pequeño me perdía en montañas de Billiken o de Okeys y Penecas en casa de mis padrinos, que lo único que me dejaron como herencia fue un ¡¡Eduardito..sé tú mismo!! (además de todos esos cuentos maravillosos, que inconcientemente a lo mejor recreo en estas crónicas “llovidas”)

PD : Ojalá me hayan entendido, y escuchen la canción que les acompaño ahora.
Hasta la próxima lluvia..jajajajaja..PLUMA VALIENTE.

TRATANDO SER.....POR PLUMA VALIENTE.

Este es mi país al final del mundo, donde es más noticia, y primera plana, que un periodista se duerma por exceso de trabajo, mientras otros no tienen que comer, y darían la vida por la décima parte de la labor del otro, y no, que un chofer se duerma al volante de un bus entre Arica e Iquique, con un centenar de pasajeros a bordo, pero es mi país.
Con sus costumbres que se lavan al como esta lluvia de viernes, día a día, con un carné de identidad que ya no reviste huellas dactilares, sino “deudas consulares”, y donde el número importa más que la fotografía, el código de barras más que el nombre, y eres una clave con hartas equis, perdiéndote en el infinito de la “información digital”. Pero es mi país.
Con un sombrerero, que ya no gana nada, sino los retos de su esposa por dedicarse a uno de los oficios más antiguos del mundo, pagando un arriendo prohibitivo y bautizando su cuchitril a pasos del Congreso como “Ex..Eliseo Rojas”, para no despertar sospechas por tratar de mantener la costumbre de protegerse la cabeza elegantemente, dignificar la calva, o por último darle ese estilo, que nos merecemos a lo que “tenemos entre los hombros”, nos sella como individuos, y nos hace hombres.
Me detengo en esta cita, para homenajear a ése que repara por reparar boinas y yoquies o como se llamen, pero que caracterizaron a las generaciones, que no se dopaban a las cuatro de la tarde, sino soñaban, se perfumaban con Ideal Quimera y no Oscar de la Renta, y comían para vivir, aunque desde que el mundo es mundo ha habido gula, y no alimentos transgénicos en un mall, que le abortaràn los genes a su descendencia. Pero en fin, es mi país.
Y si alguien me contraatacara con Cambalache, entonces le respondo que por qué en mi país, del que hablo, se habla de territorio y no de marritorio, tampoco de las islas. Un país donde un pasaje aéreo a Arica o a Puerto Montt vale ida y vuelta 40000 pesos y a Crusoe, que está a 700 kilómetros tan sólo, un ojo de la cara, ¿pero saben?…es mi país.
En el cual abrazo a mi madre viva a sus 76, mientras que en el otro hemisferio, perdieron a millones de las suyas en una guerra, no pescan a nadie, sino viven a cuestas con sus traumas, y se les llama flemàticos, cuando en la flor de sus vidas, debieron esconderse en bunkers y comer pan duro roído por ratones…por eso sigo pensando que aunque estamos locos con la Selección, con los “ojos rojos” incluso, y Aero Smith llena los estadios, y al “verre” el autor de la Joya del Pacífico, como me lo contó a mí en una noche de juerga, no tenga un mísero clavel del aire en su nicho playanchino, efímero por si acaso, pero al fin de cuentas….es mi país.
Digo valientemente, aunque se íntimamente que no me convierte en héroe, y pienso de esta manera, lo que nadie expresa en realidad, acomodando bien sus nalgas en el colectivo a casa, para llegar a refugiarse en el cable o en el Chat. Para chatear incluso con el vecino, o con su hermano bajo el mismo techo, del cual le separa incluso sólo un tabique trizado y terremoteado, porque ya los hacen de internit y no de cemento, y podrían hablarse aunque fuera a través de la pared ésa, pero ¿saben? …es mi país…
Donde insisto, una escritora, con méritos más que suficientes para auto llamarse así, tiene que ir a ofrecerse como una ramera a un Colegio para dar una charla sobre la Gabriela, y ocultar que era lesbiana, para no pasar zozobras, mientras los cabros escuchan las historias del Rumpy, que es lo que les interesa, mientras la otra se descresta con un poema, surgido de una mente maravillosa, a la cual estas gotas de viernes en la mañana le inspirarían una oda magnífica….pero es mi país.
Mi país, en el cual caen los rayos tangenciales del sol, y nos hace envidiosos y depres, lo que engañamos con happy hours o tibias “sopas para uno”, en nuestra calefaccionada covacha. Mi sociedad, en la cual nadie se ha interesado, salvo en lunares que den dividendos editoriales, o tal como las “zetas” del periodista, causen el ridículo, mientras el sombrerero abre hoy día como de costumbre para recibir paraguas en vez de sombreros, y maniquíes con nuestras características antropomorfas que ya no interesan además, pues hay que ser esbelto y agringado, pero que igual repara y por lo que cobra una miseria, porque al final lo que “repara” es nuestra identidad, mientras los lujosos autos de los parlamentarios pasan raudos frente a su local, pensando que ellos si rescatan la identidad nacional…pero es mi país.
Que lata me digo, mientras miro al Pacífico, y se desperdigan algunos buquecitos plomos con cañones, para irse a algún puertecito que los esperarà con banderas de plástico para cerrar el mes del mar, con las tías de los jardines infantiles, de la mano de diez cabros chicos, que con sus manitas ¿o manitos? las batirán al viento, saludándoles, cuando al fin y al cabo, y cuando lleguen a casa, lo único que sabrán de Arturo Prat es que es un billete, que ahora viene con un chip anti falsificación, y cada vez se alejan más de los museos…pero es mi país..¡¡que bah…!!
Miles de ejemplos y frases, que alimentan mi propia fogata, y los que echo al fuego, para no perder la llama de mi identidad, o por último para tratar de ser, un auténtico chileno, aunque estoy bien cierto que un chino, seguramente un coolíe esclavo liberado del norte, dejó una estela genética que yo y mis hijos guardaremos en nuestros párpados un tanto oblicuos, y acaso también aparejada, una rebeldía con orgullo y honor, como sus antepasados….

LA MAÑANA MAS FRIA PERO MAS BELLA...

Ha llovido toda la noche, aunque algunos llaman lluvia a una llovizna, otros a una garúa, y Viña se ahoga con 2 milímetros, pero que bello que es caminar por entre las callejuelas recreínas con mi mente evocando mi refugio quintayino, trampa para autos desprovistos de tracción.
Como entrenamiento para mi novela que ya abrirá los ojos como de a poco, y dando un grito de libertad, con las manos abiertas, me fijo en las goteras que caen desacompasadamente de un filodendro inmenso, que se las deja caer a la tierra mediante el resbalín de una gran hoja perenne, y que lo acompañará por mucho tiempo veo, y que queda lustrosa, con lo que su amo no se animará a cortarla, aunque no se vea hacia adentro la mansión que ostenta en el Camino Real.
Por este mismo sendero bajaron los palogruesos santiaguinos a principios del siglo pasado en burras y calesas, contándose fastuosas fiestas y relatando sus herencias, que hasta el día de hoy se transmiten de mano en mano, con apellidos vinosos, aunque algo han cambiado las cosas, abriéndole la puerta a nombres exóticos de luchadores sociales, pero no tanto, no tanto…
Resbaloso el cemento de los pastelones y adoquines todavía en algunas partes, parecen coludirse y desanimar a otros, a dejar para otro día el paseo más bello de la tierra, pero no echo pie atrás asomándome por una calle que reza “SIN SALIDA”, cuando al contrario es el “escape” más sensacional, pues se adivina hasta la Isla de Pascua desde su supuesto final…
Muchas casas, no dan luces de vida, y las zetas de sus habitantes se confunden en sueños frustrados por la urgencia de una próstata, la llegada de la nana, que no tiene llave y pulsa el timbre insistentemente para no perder horas de su trabajo sabatino y poder irse a casa con luz diurna, aunque anoche igual fregó hasta las tantas…
Las panaderías dos o tres, lucen vacías, pero con canastos llenos de pan caliente, que tientan a los viejos, que ya no duermen, y se benefician con este paisaje, aunque con un criterio diferente, pues el médico les recomienda caminar temprano, y yo me recomiendo solo, aunque la cama cuando la dejo parece una amante insatisfecha.
Ah, no debo dejar de mencionar un suave cosquilleo en mis orejas que se le ocurrió a Brahms, mezclando notas, hace todo esto, pero que magníficamente ilustra la mañana más bella.
Unos empleados municipales a bordo de un camión , han llegado ahora hasta la encrucijada de dos bocacalles donde hasta anoche aguantó en pie una vieja acacia, embajadora hawaiana de aquellos que trajo el padre de Viña, el navegante portugués Alvares, para hacer más exótica la villa que le dejaría a su hija, y que se cansó de vivir pues debe haber tenido esos años, siendo rebanado ahora por una alharaca sierra, en trozos que alegrarán la chimenea del Jefe de Jardines, ….mientras pienso que su nombre de origen griego, “Akákias”, significa SIN MALDAD, mientras el sol me alumbra en la cara por entre unos pilares de una añosa casa de Traslaviña como a un vampiro que se ha ido de juerga, y lo sorprendió el día..jajajajajajaja…(Continuará en otra mañana fría pero bella, bella) PLUMA VALIENTE.

LA VERDADERA MUERTE ES EL OLVIDO...

Aunque muchas veces no le ví la punta de la nariz, por sus bohemias actitudes, que he heredado como buen hijo que soy, y mi hermano también, le esperaba al contrario como los amores ésos, que si llegan tarde, se echan más de menos, que si son sugerentemente descuidados se aprecian más que a un gentleman, que si no son melifluos o achacadores, nos caen de perillas, y por último se echan de menos más que al aire…
El tuvo sin quererlo, esas características, que sin ser el padre estrella del barrio, que se recogía a las tantas, y que a las reuniones de apoderados iba porque ya era inaguantable mi mala conducta, y por el contrario, justo para darme una cachetada que agradecí en lo más íntimo, cuando más tarde me comparé a los que recibían indiferencia por lo mismo.
Sin ir más lejos, a medida que lo fueron dejando las energías para acompañarme al Estadio, que por el contrario fue lo que más alentó desde un principio, como la vida al aire libre, los picnics, y la competencia en cualquier ámbito, entonces me di cuenta que cuando el hilo de la existencia se rompe, los afectos actúan como “pegatodo”, aunque ahora ya no se llame así como en sus tiempos…bueno ya…
De hecho no hay dos o tres crónicas en que tácita, o mejor directamente, lo aluda.
Por ejemplo una columna que él devoraba de las Ultimas Noticias, que venía subrayada por una línea doble verde, y que se “institulaba”, otro término éste que adoraba pronunciar, “Desde la Marquesina”, y que firmaba JM, fue mi acercamiento al mundo del deporte más ideal, de hecho soy originalmente periodista deportivo, también de los diarios, imprentas, tintas y tipos…bueno, de hecho su trabajo original era el de tipógrafo en linotipias del Mercurio, junto a su padre, mi abuelo, y será por eso, que las imprentas, y la historia de ellas, desde la piedra rosseta me apasionan, tanto como un amor imposible para otros…
También reconozco, que de las conversaciones, ésas clásicas entre padre e hijo, que incluso sirven para ilustrar los “comerciales” de vino y otras, no hubo mucho, pero sí una comprensión para cuando me fuí al extranjero buscando mundo, o cuando decidí casarme sin los recaudos tradicionales, o más antes, cuando fui hasta hippie, y soportó mi música estridente, mi pelo largo, y hasta hálitos extraños, sin perder la calma…
Lo mismo dicen mis amigos, a los que esperó como su padre, a que se les pasara la “pataleta”, les compró naranjas los domingos, y se los llevó en su camioneta a la cancha de fútbol, y hasta fue el “Bielsa” del barrio.
Debe ser por eso, que cuando le trasladamos en el último viaje, a su tierra natal, un ciclista recorrió kilómetros y kilómetros tras el cortejo, con un “LALO NO TE OLVIDAREMOS” en su tricota, o algunos creían que enterraban a un Ministro por la cantidad de dolientes, y más lo asemejaron a la sepultación de un estadista cuando abracé su urna con la bandera chilena…porque para colmo, y para que ustedes lo sepan, quiso a este país por sobre todas las cosas, se sabía de memoria algunos pasajes de “Adiós al Séptimo de Línea”, y recitaba como un actor, y caracterizado de huaso, siendo un santiaguino de tomo y lomo, “Al pie de la bandera” del poeta tongoyino Víctor Domingo Silva.
Por eso, cuando Gibrán, habla de que “los hijos no nos pertenecen, sino que a la eternidad, y que nosotros los padres somos como arcos, que los disparan como flechas”, entonces creo que mi padre, fue un consumado arquero, y para nada se portó egoísta con mi propio albedrío.
Al final, otro gesto muy propio : siempre retó a la superchería y tradición, que hablaba de la fatalidad, pues se enorgullecía de haber nacido un martes 13 a las 13 horas y 13 minutos, como lo autentificaba su madre, vez que se lo preguntaban…
¡¡Bah!!, de veras que hoy es 13 de mayo…y le recordaré, con la diferencia que lo hago cada día, y no tan sólo para su cumpleaños, amén que pienso que la “verdadera muerte es el olvido”…traten de practicarlo con los suyos…PLUMA VALIENTE.