PENELOPE 2010

Siempre como que nos queda algo en el aire, le mandó telepáticamente el osado Enrique, a la Penélope que anteriormente, años ha, le había esperado a él, tejiendo un mar de dudas, una nube de presentimientos, prejuicios, y recuerdos tan dulces como los caramelos de Ambrosoli…no era la excepción, pero al revés, hoy, él era el que se quedaba con gusto a poco…
Luego concibió , para apertrecharse de recursos mentales, acopiando lo que le quedaba de memoria, y de una mochila de frases de Gibranes, Tagores, Confucios, y Ortegas y Gassetes, que : …”los latinos si vamos a nuestras raíces, somos en resumen distintos a los europeos por ejemplo…no tenemos una gran imaginación del tipo histórico…somos nuevitos acá…y comparados, no tenemos un largo pasado como esos pueblos…”..
De veras, estupendo este razonamiento , se viene como anillo al dedo,…verdad, la muy latina vive del presente…todo es presente, presentismo, y se facilita las cosas viviendo instantáneamente…”sencillamos” al ser, pragmáticos en una actitud ingenúa, además de avasallarlo todo con el carácter, no medimos consecuencias..¿hay algo o lo hubo de eso en nuestra relación?.... se preguntó ahora, cuando veía como a cuenta gotas a los habitués de los jueves entrando al Cinzano, también a los escasos turistas, los vendedores de pasta, en fin quienes derrochan y fagocitan dinero a su manera en la bohemia, y cuasi bohemia porteña, y lo que tres décadas atrás habría tenido como escenario el barrio chino……....
Volviendo a los hemisferios de Enrique, mientras aspiraba involuntariamente la voluta del cigarro de tabaco negro de un mexicano entusiasmado, que se arrimaba con un pisco sour, y que comparó al tequila, caviló : “es muy difícil encontrar que las mujeres nativas ( segregando a su utópica conquista)… calcen en las mentalidades del tipo Heidegger, o de escritores como Herman Hesse, o Proust por último, y con quienes me he hasta intoxicado……al contrario, nos destacamos los latin lovers por el realismo mágico implícito, y gozamos escribiendo y leyendo cosas por el estilo”. …”Somos colonialistas por naturaleza, y portamos en nuestros genes un facilista primitivismo, hasta prepotentes si algo nos parece mal….bueno, los amores que se dan en este continente, tienen características de ese tipo”…
¡¡¡¡Uffff!!!!, una consecuencia esto, de su adolescéntica lectura y análisis de los grandes del pensamiento europeo… “Indesmentible”, ahora y a la luz de los hechos, le resultó la penelopéztica actitud, que le confirmaban sus mentores, y los que habrían disfrutado por las contradicciones y consecuencias de quienes descendemos de los Atahualpas y Pizarros, Caupolicanes y Almagros, Corteses y Moctezumas…
¡¡Estamos jodidos!! se dijo ahora, entrando a la lateral sección de la barra del bullicioso espacio, para cerrar la disquisición con una hipótesis de su autoría :. “Un mundo acá al borde de los hielos, sin amor , sería un freezer, pero hay que asumir esas características…no esperaríamos al final de los días para saber deshojar una margarita..¿cierto?...imitamos lo europeo en la estructura, pero no en lo íntimo”..
Creo agregó como Post Data, que le había mencionado esta teoría, a la misma Penélope al revés, aunque ella le hubiera respondido : “fue a otra”, con esa sutil ironía del juego del gato y el ratón…jajajajajajajajaja…
“Bien Enrique, las proporciones femeninas, y acicaladas como las de ella, gentiles, sociales, obrarían efectos mágicos en esta atmósfera, por lo que no debe estar al interior del tan concurrido Cinzano, y sus risas habrían sonado más cristalinas que los vasos que chocan”…se dijo.
Una barra paralela, y no al final del salón, donde gustan de anclar como remolcadores cansados, capitanes de esos mismos remolcadores, después de todo un día de arrastrar miles de toneladas de acero, increíblemente flotantes, cargados hasta los mástiles, gordos petimetres de los que definen los arquetípicos Jung, más otros flacos antónimos de puchos en la boca como humanizados “Gargantas de Lata” , y que conversan incoherencias y no tan incoherentes comentarios acerca de la campaña del Wanderers donde alguna vez jugó un elemento, que también ella calificó de complemento al menos en los ya iniciados caminos de su albedrío sentimental, fue su estacionamiento.
Se instaló medio a medio, a la manera de los cowboys, preguntando sin decir agua vá por la “comehombres”, genial sobrenombre para una más brillante garzona, que con sus ancas,(aunque bien podría hablarse de sobre dimensionadas caderas), ha jurado y requetecontrajurado enterrar en sus dominios a gentileshombres, abogados y procesados, y hasta a los jueces que los dirimirían y los condenarían , sin hacer mayores diferencias.
¿Por qué?..pues porque estas mujeres de lascivas cualidades para el vulgo, son atentas informadoras de la presencia de extraños y extrañas que pululen al interior de la botella de licor que dejó su etiqueta para siempre en la puerta del local : CINZANO.
Esta vez la acompañante de Enrique es la soledad, magnífica, sobria como el de marras, y que se luce al ser observada por quienes le conocen, los que la ven como a su aura, y la respetan se nota. No es la primera vez que sale con ella, lo saben, y hasta lo hayan snob, raro, choro, en un país en que andar de a dos o de a tres, es como respirar.
Cuando de repente, señalada por la sibilina dama de negro y blanco, brillando como entre paréntesis, y reina de una corte pasajera, en una mesa bien provista, y de mejor prevista, está ella, para nutrirse de un show que es un grito al morbo, y cuando la morbo le echa un vistazo, y el show se lo devuelve en forma de canción, y éste a su vez arma un verdadero frontón devolviéndole aplausos como monedas al sombrero de un accidental artista, que desafina como Sabina…es ella, Penélope 2010, que ya no teje, ni espera, ¡¡¡goza gallo, goza!!!….…

CONTRADICCIONES VITALES BICENTENARIAS

Mirando las evoluciones de los aviones a chorro, pienso que este es un bicentenario que también debiera incluir nuestras contradicciones vitales :
“Dejar para mañana lo que hoy se pudo”, “es penca, pero buena persona”, “y este otro es marica, pero super buen amigo”, “dios castiga pero no a palos”, “pedirle una misita al finado, para que esté bien con Dios”, “es buen padre porque cumple con la pensión alimenticia, casi nunca se atrasa”, “Isla de Pascua es chilena, y Juan Fernández también”, “es escritor, pero él mismo se edita los libros”, “los mapuches vinieron de la Argentina y corretearon a nuestros huilliches”, “él es de buena familia, ella ahí no más”, “es ladrón y borracho, pero buen muchacho”, “los tacos”,”lo importante es hacer número, si llenamos parecerá éxito”, “en el camino se arregla la carga”, “la zarzamora y el maqui se están comiendo la col de Juan Fernández”, y “ los isleños se comen a las gringas”, un equilibrio biológico, “después del tsunami y los mineros necesitaremos otra catástrofe para autocompadecernos”,“seguir subiendo los pasajes para los feriados largos, total..”,”seguir traficando con los durmientes de roble de los ferrocarriles”, “continuar durmiendo sobre montañas de litio, pero con la depre endógena más grande”, “seguir escribiendo fábulas, cuando los cabros creen en el facebook”, “de hablar en doble sentido”, “de elevar volantines con el mismo viento que movería turbinas”, “de comer jurel en lata, mientras los salmones en el sur se comen a las exquisitas caballas”, “casarse hasta que la muerte los separe, pero con separación de bienes”,” “de ir a comer carne de vacuno a Mendoza, mientras los argentinos se vienen a comer nuestra femenina carne humana a casa” “escuchar a Inti Illimani histórico¿¿¿???”..entonces no nos quedará más que escuchar a Ubiergo histórico, Scaramelli histórico o Messone histórico, o al Pollo Fuentes histórico”, “te llamaremos”, en fin…”los baños de las picadas al lado de las cocinas”, o a “adulteradores de alcoholemia recomendando no beber para el 18”…seguro que tenemos larga vida por delante y esperando el tricentenario…

BUENAS NOCHES, HASTA MAÑANA.....

El oso que mantengo arriba de la pantalla del pc, va a lanzar la bola de basket parece, y yo me quedo esperando.
La puerta se cierra, y se acaba de ir la última visita de mi propio nosocomio.
La vista luego, de observar al gún gesto en la figurilla que me mira desde hace varios días fijamente, se pasea por los Salinger y Cheever que tengo detrás para un caso de urgencia existencial, mientras las vecinas del piso de arriba sacan cuentas, acerca de cómo harán estirar para el 18 la pensión que papá fisco les ha reajustado.
Maná canta “Te solté la rienda” de José Alfredo Jímenez, y ya a estas alturas mi existencia es el collage que siempre he buscado, aunque no puedo pasearme por la pasarela, salvo imaginarme con mi estado alfa la pantalla del exterior por la cual circulan afanados los bicentenarios.
Un país de fiesta, que secará la copa, y se auto soltará la rienda como la canción…
Deambulo por el DFL2 recreíno, sacando bíceps en una silla de ruedas que me acompaña por todos los rincones en una diáspora pre dormitorio, donde iré a parar luego para echar mis huesos.
Echo de menos en tanto el campo donde mi hábitat son boldos y quiyayes, y un brochazo azul intenso con algo de encrespadas canas, que de repente surca un balandro evocando ballenas.
No pueden estar ausentes tampoco los ojos de quienes me miran siempre y me perderé en ellos para enfrentar el sueño que cuesta conciliar cuando se ha sentido tan cerca el epílogo.
Por fin voy a cerrar el libro del día, dejaré marcada la hoja, barreré de mi mente números y fórmulas para vivir feliz según los barbitúricos, y me dejaré llevar por esos caminos que encierran el misterio de la noche, aunque la madrugada como los días previos me sorprenderá mirando al techo.
Buenas noches, hasta mañana.

EL MUNDO ESTA LOCO, LOCO, LOCO...

Otra vez una tarde de domingo invernal horrible.
Entra, por la ventana de mi escritorio, la pálida luz amarilla-grisosa de la tarde, y escribo, ahorrando energía eléctrica para la noche.
Escucho la Oasis, y la voz Enrique Guzmán se continúa con Gianny Morandi, dándole una adrenalina colérica al ambiente de mi espacio escritural, que milagrosamente se desboca en la tarde del día que eliminaría por decreto de mi calendario. Allá los que lo hayan delicioso, rico o aguantable.
No sé tampoco si esos domingos sesenteros en Llolleo, viendo “El mundo está loco, loco, loco” de Mel Brooks, en el Cine de la Plaza, espérate a ver como se llamaba…ah, ya me acordé Rex, ¡eso es!…eran más depres…pero de que eran feas en esa época, sin duda aborrecibles es verdad, y los Mac Vicar mientras, cuando volvíamos con mi hermano comentando las peripecias cómicas de los actores, cuando la gordura era motivo de risas, aunque todavía lo es, cargando su camioneta para volver a Santiago, eran el acabóse, bajo la llovizna, ufffffffff, mientras nuestra abuela, nos esperaba con las onces servidas, y mi padre cargaba la nuestra con los bolsos, y la Selección del Rider”s, que había leído en la noche anterior, y de la colección de mi abuelo Guillermo, se quedaba abierta sobre el velador del dormitorio de visitas, que él una vez marchados nosotros, retornaba al anaquel de la biblioteca, mientras la soledad llegaba de su salida dominical a hacer su trabajo, igual que una empleada puertas adentro vuelve de su feriado…uffff de nuevo.
Comenzaba a anochecer cuando la colonia o perfume de la madre de mi padre no se iba todavía de mis narices, y hasta un poco de su rouge advertía en mi mejilla producto del último beso…guardándomelo para el viaje, como un sabor de nostalgia, y cuando ya habíamos salido a la carretera que hoy yace oculta por pinos y eucaliptos, olvidada y pisada de vez en cuando por cazadores furtivos, mientras la nueva, que recorrí hace poco, cobra peajes cada 30 kilómetros a los automovilistas y cuatroporcuatroceros.
Hace poco llegué por Llolleo, recaudando votos para una campaña política, y está igual, igual de feo, jajajaja, pero con locales comerciales usando la estructura de las casas de veraneo de la época, olorosas a humedad y del aroma de plantas y flores propias de ese clima como hortensias, geranios e hibiscus y con grietas a la vista, y bueno….se me ocurrió pasar en un día domingo como hoy más encima, depresor como él solo, por la calle Pío X, a una cuadra de la plaza y del Cine que ya no existe y hoy es un Gym, vacío a esa hora, y traté de ubicar la casa de mis abuelos, entre frontis de tiendas, y también de vetustas viviendas tipo costero, y para mi sorpresa ya ésta no existe, sino es un sitio eriazo, producto de temblores y terremotos de estos últimos 50 años. Fue una postal dramática, y detonadora de imágenes muy de Alzheimmer por lo frescas en contraposición a las recientes, que olvido como si nada…
Bueno, lo más extraordinario es que la casa de los Mac Vicar está en pie, y su antejardín de setos de pinos está igual…con hortensias entremedio, y los infaltables geranios que su madre cultivaba con esmero cuando cada fin de semana iban por ahí..
Entré, por la puerta de madera del jardín, pequeña, y que en ese tiempo me llegaba al hombro y hoy ha bajado a mi cintura casi, y dije Aló…fuerte, estentóreo, y me quise morir cuando una anciana, doblada, pero con su rostro particular, inolvidable, y madre de Gabriel nuestro amigo coetáneo de la época, salió a atender en la galería previa al living…pero no hubo mucho que hablar, sino a través del lenguaje de la emoción, las lágrimas y un “soy yo tía”…”sí hijito, Eduardo..te reconocí por tus facciones iguales a las de tu padre, pareces mellizo”…y una carcajada sirvió de almohadilla en el abrazo fraterno de la tensión inicial…al cabo de un rato instalados al lado de la chimenea, me dio otra sorpresa como que está muy vigente intelectualmente a sus 95, que hace las cosas de casa, y que Gabriel, el hijo único, mimado, pero buena onda, con el cual íbamos a la playa, al cine, a la plaza, y a tirarles el churro a las cabras de la época, vive con ella, canoso, y gordo, y…separado igual que yo…jajajajaja, y ha retornado al nido…su padre muerto, y por supuesto viven definitivamente en lo que era su casa de veraneo..
Bien, no puedo terminar esta crónica sin advertir que se reconoce alcohólico inveterado, y un tufillo particular le acompaña día y noche, pero sigue siendo el niño de entonces, por lo que creo, que la vida, la niñez, la adolescencia, la amistad y males como ése, son parte de un misterio que estas tardes de domingo, se dejan investigar o al menos acariciar por la memoria, y recorro sus jardines, como si fuera ayer, mientras por otra parte olvido donde deje el celu, o las llaves…..

Bernardo O”Higgins, un castaño y mi próstata....

Debería empezar por disculparme.
Mezclar ese nombre propio y dos palabras tan simples en el título de una crónica, en un país, que huele a anacrónico, aunque los teléfonos tienen televisión, es atrevido.
Para que decir si la última es hasta prohibitiva todavía en algunos ambientes, por asociársele con el sistema reproductor, y para que seguir…¿pero saben por qué lo hago?..
¿No les quedará la inquietud de seguir leyendo?.
Lo explico : ayer 20 de agosto, era otro aniversario del natalicio del héroe, llamado por Neruda “El padre del pueblo”, o como doña Gabriela : “El primero de nosotros”.
Por esa razón entonces mi cerebro ya venía difareando con O”Higgins, más aún, que fuí invitado a la ceremonia con que se le homenajea cada año, en la Plaza del mismo nombre en Valparaíso.
Ahí estuve a mediodía entonces, rodeado de quienes se profesan O”Higginistas u O”Higginianos, en un país de etiquetas.
Los otros, los carreristas, los rodriguistas, y un sinfín de auto llamados anarquistas, por supuesto que no estaban ni ahí.
Aún más, me encontré con la sorpresa que a la estatua del héroe, le han robado en los últimos días la espada, y el sombrero o casco tipo napoleónico, que es típico de la figura de don Bernardo.
Ya entonces O”Higgins, le daba trabajo a mis neuronas, con un entorno de marchas, uniformes, políticos con ofrendas, damas de colores (de rojo, beige, amarillo, verde, etc…).
Después, y para que vean como nuestra mente es el equivalente a diez pc…debí entronizarme en hitos logrados por el padre de la patria, ya que grababa mi programa radial que va hoy a las 14.00 horas por la Radio Amor FM, y al que tenía invitado a un experto en su vida ( la de ”Higgins, por supuesto…).
Cuando entonces apreté el enter , me enteré de algo insospechado, y que no estaba en mis libros. Escarbando entre tanta dato digital leí que el héroe, había plantado hace 200 años, un castaño en el patio de la Hacienda Las Canteras, que su padre le dejó como para aplacar su discriminación al no reconocerle como hijo, y que incluso haya llevado a la “sensible comunidad nuestra de esa época” a llamarle al paladín..huacho..¿cómo lo hallan?..
Bien, el castaño está en pie, y en el Centro del patio del Liceo de Hombres de Los Angeles….
Por eso entonces..las dos palabras : O”Higgins y castaño, ocuparon parte del hemisferio intelectual de mi cerebro, pasado el mediodía porteño, parpadeando..pero faltaba la tercera palabra, la casi tabú.....y ahora lo explico :
Cuando hacía el programa y hasta la música de “Doña Flor y sus dos maridos” inundaba el estudio de mi radio, el celular me indicaba que tenía llamada entrando, y al atenderlo…resultó una amiga de años, de no tantos como el castaño eso sí, y que le dio por recomendarme un exámen a la próstata, ya que según ella el cáncer había matado a otro amigo, contemporáneo nuestro, por no haberse controlado la “glándulita” ésa, que se inflama, y que detona células cancerígenas a todo el cuerpo, y todo porque hacía unas noches cuando nos habíamos ido de carrete, ella había notado que yo, junto entre libación y libación etílica que consumimos, había ido al baño a orinar como 5 veces en el curso de la salida bohemia…y que desde ahí, no había parado de pensar en decírmelo, y ayer no había aguantado más…
Desde este viernes tarde entonces, es que se me ha puesto entre ceja y ceja, a)que a los ladrones de la espada del Libertador, los hallen y los castiguen como corresponda, b) ir a Los Angeles, a conocer el castaño y traerme al menos una hoja de ese símbolo, y c) por supuesto pedir hora al urólogo, que terminará por penetrar en mi intimidad por la vía no destinada al efecto, y saber que pasa con la nuez maldita ésa…
C”EST FINI.

"EL PAIS MAS FOME DEL MUNDO"

Aristas que pasarán a llevar criterios, me han brotado de la inspiración este sábado de mañana en que debería dormir largo y tendido, pero no, …desde un tiempo a éste, la marcha sobre el Río Kwai de mi vida, me hace con pocas horas de sueño, estar en vigilia.
Por ejemplo anoche, una lectora de mis irreverentes columnas (no siempre lo son tanto, pero de serviles nada todavía), me preguntó entre la estridencia de un karaoke, que animaban tres o cuatro chiquillas con la música de 9 semanas y media, a las tres o cuatro de la madrugada en el corazón de Viña del Mar, y afirmadas en un caño imaginario, que las chelas de temprano transformaban en escenario, por qué no seguía escribiendo con tanta asiduidad, detonando ésta…..(es que mi respetada “amigui” te cuento, que no se escribe por escribir, sino que cuando se aspira el élixir del alma en un círculo de emociones, o cadena cuyos eslabones dibuja un lápiz en forma de historia, o un teclado en el blanco papel virtual de la pantalla…y eso justo pasó hoy, para que veas y a esta hora de la madrugada chilensis…)
Diez locales, atestados algunos, con desinhibidos jóvenes algunos, mirados con cierta envidia por los más renuentes al baile por ejemplo, y que habían pagado entrada para apretujarse igual que en una escena del Dante, recorrimos, antes de quedarnos en uno, en que la música estaba baja, la adrenalina era poca, pero se respiraba un poco menos de humo reciclado, razón por la cual y es la ley del equilibrio, se cobraba más, y hasta entrada…
En todas partes eso sí, la víspera del sábado, había un espíritu tan subterráneo como el encierro de los mineros, de querer ser, y no poder, de querer ser uno, y tampoco poderse, de meter bulla pero con el corazón, y tampoco, salvo las ansias de un aficionado animador, que trataba mediante una botella de champagne, estimular a las tres cabras ésas, que sacándose la parte superior de la vestimenta, eran animadas por los acompañantes de su mesas para ganarse un torneo, que la mayoría miraba con un poco de morbo, desde la mesa suya, o de pie, para decirse para adentro mira como hacen el ridículo.
Ahí me acordé, y reparé en esas fiestas paganas de las capitales de otros países, donde el desenfreno, no obstante ser malo para mentes circunvirínvicas, dispara al “ello”, que llevamos dentro, y es una terapia, a pesar de la decadencia que implican…
Dormían arriba mientras, en departamentos de hasta cuatro dormitorios y tres baños, los viñamarinos antiguos estimulados por tabletas que el geriatra de moda, les receta, de acuerdo a lo que el laboratorio más paleta les sugiere mediante cohechos que los visitadores médicos a su vez, les han llevado vía “promoción”, y que tienen más o menos cantidad del compuesto terminado en”zolam”, y que arremete, y acorrala a las neuronas que a mí todavía se me despiertan solas a esta hora…
FOME, de punta cabo un recorrido que termina o quiere terminar en el local del hermano del Presidente, vecino al local de un amigo del hermano del Presidente que no tiene ni más ni menos que una afinidad o coincidencia conmigo : haberme rescatado de una duna, una noche que a pesar de fría, de dos, con amanecer incluído, fue más entretenida…
Ya los titulares de los diarios, recontra redactados a eso de las seis de la tarde, y no de la mañana, como antes, cuando la bohemia periodística era bohemia, y se esperaba hasta última hora la noticia y no el Google, van camino de los kioscos en camiones que los sacan a pasear, pues vuelven llenos, y a la hora en que me voy a mi catafalco, cuando también los vecinos de arriba toman su primera leche tibia o yogurt Light, y salían a correr por los jardines del Casino, dos o tres “desadaptados”, que mantienen la línea de la vida, basados en los gramos de su subida o bajada de peso como referencia,e iban, inconcientemente pintando el panorama de un cuadro, repito FOME, sin colores, opaco, como la ropa de invierno, que continúa siendo gris, y que mientras duró mi ausencia de las madrugadas viñamarinas, creí había cambiado a amarillo limón, calypso, u amarillo encendido, y el único alimento espiritual para estar alegre, continúa siendo un Ron Bacardy, al que el dueño del pub por botella, le saca veinte mil pesos de ganancia, y le deja a un cabro que se desgañita animando un karaoke 5000 pesos, pero el alma contenta, pues con eso sueña con llegar a subirse al escenario de la Quinta, o con animar un espacio en la radio, donde empleará un lenguaje plagado de “k”, donde debieran haber “c”, de “aes”, donde debieran haber “haches” y “jotas” donde “ges”, que a mí me tienen sin cuidado, salvo que la noche de anoche fue lo más FOME de mi vida, salvada sino, por la belleza femenina que es el espectáculo, y que sin saberlo con dientes hermosos, un aroma que su ph transforma en adictivo, es el único mérito de la noche, aunque sin saberlo siquiera, y si no fuera por ellas, digo, sería hasta más aburrido que un tour por los cementerios…porque por si no lo saben…ha llegado a tanto la falta de imaginación, el atiborramiento de jóvenes que se creen bohemios por tomar más, y no por conversar o intercambiar sentimientos, que otros han inventado salir de noche por entre las tumbas, y cobrar por ello, mientras sus socios hacen ver sombras, o emiten ruidos, para hacer creer a los incautos que las almas en pena meten bulla, cuando en realidad la bulla del alma está más muerta que la de los ancianos que vuelven a tomarse uno de esos barbitúricos para ahora hacerle frente a la depresión,y yo con uno o dos tragos en mi cabeza trato de dormirme, no sin antes venirme a instalar frente al estrado donde escribo mis razones por las cuales sigo pensando que si no fuera por bellas piernas que admirar, una sonrisa especial, y ese encanto tácito de las mujeres, Chile sería el más FOME país del mundo, que cada día debe tomar más para darse ánimo, drogarse de una o mil formas para mantenerse armonizado, o salir a trotar para matar la grasa de la comida rápida, en vez de soñar un poco tal vez, despertarse para pensar un poco tal vez, o escribir una columna tal vez, como me lo pidió la amiga ésa, que fue quizás el único pretexto de vida en una noche de luces amarillas, de autos rajados de vez en cuando, de botillerías que parecían celdas por las rejas y las manos con vueltos y botellas llenas por entre los barrotes, furgones policiales con balizas encendidas para aplacar las ganas de reventarle en la cabeza la misma botella al prójimo y el abuelo del piso de arriba de la calle San Martín, comenzaba a esperar la madrugada dopado, y esperar el almuerzo que le cocinará este sábado tipín doce, una nana, con una variedad que no pasa de la sopa para uno, y un pollo asado con gusto a jabón Le Sancy…por lo que me han contado..
PD . Listo amigui ANÓNIMA…viste, volví a escribir, para de nuevo ser el próximo procesado en el tribunal literario, entretenerte un poco, pero quizás contradictoriamente por FOME….total, uno nunca lo sabe…..jajajajaja.

EN RECREO , TAMBIEN SE LE TIENE MIEDO A AGOSTO…

Los sábados en la mañana en el barrio Recreo son como místicos, pues cada cual cumple con ritos, y hasta exhibicionismos paganos, pero que por el grado de repitencia de cada fin de semana también entran en esa categoría.
El que las oficia de empleado público, con sábado y domingo más libres de la pega que el viento, ha optado por calarse la casaca de cuero legítimo, que ha debido quemar varias veces con el encendedor para demostrarle a su partner que es de marca, y que no ha usado en la semana, dada la encorbata obligación de su oficina, y como es cassual, se la pondrá sobre un pullover con escasas bolitas, de ésas que delatan los años de la lana merino, y saldrá a hacer compras, que los días cotidianos la nana cumple, con un billete de cinco mil, con el cual debe cocinar, y hacer milagros , para la familia chic de la subida del Camino Real.
La abuela del piso de arriba, bajará perfumada con el legítimo Ágata Ruiz de la Prada que le regaló para su cumpleaños, la hija que vive en Santiago, mamándose el smog, pero un buen sueldo como Asesora legal de la Minera de moda, que está ahí no más con el royaltie.
Son mis sábados de Recreo, que cuando el día acompaña me permite discriminar más los perfiles de este asentamiento humano que para nada es igual al del plan o de los cerros más flaites, como dicen los lolos que duermen a pata tendida, el epílogo de un carrete, que por más que Valparaíso sea sucio y peligroso en las noches, es muy cachilupy…
Un colectivo se detiene frente a mi atalaya, y hasta servil el auto, abre su puerta trasera derecha a un matrimonio que se sube discutiendo, bajan la voz en el interior, pero siguen discutiendo en sordina, y se bajarán discutiendo a la altura de la Plaza de Viña, donde luego enfilarán por la Avenida Valparaíso para tomarse un cortado con endulzante y discutir lo que ya vienen haciendo desde la mañana y hace veinte años, con la única novedad que mientras lo hagan, mostrarán sus rostros sonrientes a los que les acierten a observar en una de las mesas de la calle del Samoiedo, para luego, a eso de las dos de la tarde, volverse a casa, discutiendo…
La bendición, A TODO ESTO, correrá por cuenta del cura de la Iglesia Madre de Dios, que pasará en su auto a visitar a ese desahuciado acólito de sus misas, y que ya lleva haciendo un decenio en este barrio con su sonsonete español aburrido, cansino, monótono, pero transmitiendo salmos ajustados a lo que la misa del domingo se refiere, sobre la caridad, el matrimonio entre personas de sexo diferente, y pasando la bolsa de la colecta para agregarla a la lista de limosnas para un “Techo para Chile”.
Así y todo me cae bien, pues a la salida del oficio dominical se instala en la puerta, salvo cuando llueve a besar a los niños, abrazarlos y bendecirlos…
Es mi barrio Recreo con su estilo señorial, casi sin fisuras de advenedizos, lo que podríamos llamar arribismo, en el hermetismo de familias que se conocen o se adivinan de sangre azul, aunque en algunos casos venidos a menos, pero manteniendo una sobriedad que caracteriza a este grupo humano, y que hace crisis de lata, los domingos en la tarde, cuando no vuela una mosca, las siestas son kilométricas, y los árboles mudan sus hojas, con una terrible, tácita y lúgubre pregunta que recorre el espacio, y va de casa en casa ¿pasaré agosto?...

MI AMIGO CHARLIE BROWN Y GGM

Cuando enciendo la radio a pilas esta mañana del sábado “sándwich”, en cama todavía, el brasileño acento de “Mi amigo Charlie Brown”, me lleva a la avenida de los setenta, mientras el sol inclemente ya, trata de intrusear en la intimidad de mi cuarto de separado, y un rayo roza mi lecho.
Recuerdo, que hasta hace unos sábados, cuando se insinuaba el invierno como una prostituta, caminaba de madrugada en busca del espíritu perdido de la ciudad viñamarina, algo que todavía me desvela.
Ahora el pegajoso estribillo de Charlie, con un poquito de saudade, va desapareciendo de mis sentidos, precediendo a la voz nerviosa de una nóvel periodista, que lee noticias, redactadas por los veteranos, antes de irse de feriado, amañadas, corruptas, censuradas, y marcadas por una asepsia hipócrita en nuestra edad media de país.
Ella no quiere perder la pega, y seguirá en ésa, todo el fin de semana. Después de todo el Banco que auspicia el informativo, es propiedad del ex ministro que habla y habla en contra del nuevo régimen…
Hundo el off, y me sumerjo en el elefantástico libro del gringo Gerald Martin, “una biografía soportada” como él la llama, de Gabriel García Márquez, a punto de terminarlo, y llego a la época del”tumor-linfoma” de 2 ctms., que le extirparon en tierra “cachaca” bogotana, hace una decena de años, y en su deambular político, cuando me entristece al mismo tiempo la progresiva pérdida de su memoria maravillosa, mientras me distrae el movimiento del piso de arriba habitado por tres vecinas, hermanas y solteronas, que hacen sonar sus tacones vírgenes de baile y carrete, contando monedas que entregarán en misa al monaguillo, en los mismos instantes que Gabito le cuenta al inglés, que lo conquistó, en que se inspiró para escribir “El Amor en los tiempos del cólera”.
Me vuelo y sensibilizo con la agonía intelectual del más grande “dibujante de sueños”, cierro el libro, y me doy una vuelta en la cama para abrazar mi almohada, y darme un tiempo suplementario con Morfeo, mientras subliminalmente me adormezco con el “Charlie Brown”, que se quedó pegajoso en mi oído medio.

TRATANDO SER 2.0.... Edición sabatina jajajaja

Con la euforia propia, del que se busca a sí mismo, áun más del que ya ha encontrado la senda (creo yo el presuntuoso), me las eché esta mañana de lluvia, aunque tenue, por las calles del que no sé hasta cuando será mi barrio, ni hasta cuando lo recorrerè, ni por donde), pues tengo alma rural y estoy prestado de Quintay…..pero ya lo digo : felizcote, mojándome que es un gusto, y temprano , sin ponerle mucho, a las ocho de la mañana (¿me creerìan a las 8 y diez?), pero bueno, así y todo aquilatando ciertas premisas como :
a) Que como prólogo de esta crónica, me remito a un “no hay primera sin segunda….”
b) Que ya esta comprometida esta segunda parte para quienes en dos diarios me publican, y por último para mis tres blogs…
c) Que quienes me leen, se quedaron “pegados” textualmente con el tema musical de ayer, ése “Del bosque de la China”, y me han llamado o escrito para ver como lo guardan, lo atesoran, lo reenvían, o por último para escucharlo de nuevo..hasta mi hermano Pato lo hizo…
d) Que a raíz de ese intríngulis, otros se han sorprendido que haya reconocido descienda de esclavos culìes chinos, y lo que sustento con mis ancestros, ojos, porte y una debilidad más que sexual por la comida china, vietnamita y tailandesa, que encuentro difícil se me apareje…
e) y para no resultar latero con esto de los metódicos discernimientos , les cuento que esta madrugada me encontré en mi camino con muchas atletas , cabras jóvenes éstas, que ante el terror de las fotos que anoche veían en Internet y la tele de las gorda obesas de Idaho, Kentucky (por el pollo frito), y las papas fritas de los malls, salieron disparadas a correr bajo la lluvia, como bailara Fred Astaire..pero bueno, a lo que venía…
Me pregunta uno de los remitentes, que leyó la crónica de ayer del “Tratando Ser”, si acaso yo Eduardo, sé lo que realmente es “ser uno mismo”, y como estoy drogado con la intención, le contesto que estoy en eso además, y me place escribirlo, y acaso sea el motor de esta segunda parte…,luego razono, y le contesto :
Se ha transformado en mi religión, la que incluso esta mañana se manifestó al abrir los ojos, pues lo primero que ví, pegada en la pared de mi cuarto (de soltero a la fuerza, y despedido de la suite matrimonial por infiel), un dibujo de esos bien escolares, de Jardín Infantil y de mi hija mayor, que ahora ejerce de abogada, aunque no de Derechos Humanos (razones tendrá ella), y contemplándolo pude darme cuenta que se dibujaba, auto dibujada en realidad, impelida por su “Tía”, y debe haber sido fácil hace 25 años, muy pequeñita entre dos monos como de alambre, que éramos mi ex – mujer (vean con que propiedad hablo de “mi ex”, cuando ella es un ser igual que yo… ex”…”extúpidamente” entonces, continúo… que resulta una obviedad que mi hija se consideraba mínima, la achicábamos, y la enanizábamos, y la mirábamos como perjenia, y ella a nosotros al revés como gigantes…por ahí va la cosa..¡¡eureka!!….
¡¡Ah!!..si volviera a tener la oportunidad, de llevarla al jardín, donde la “tía”, feúcha ésa de su infancia, pero simpatiquísima, la alzaría en brazos, la subiría a la pared de jardines más verdes que el mío, y la enfrentaría cara a cara para besarla y decirle que era un ser como yo, y que sería más grande que yo…etcétera, y lo que se imaginan, y lo que no hice en su momento , y tatatatán…
Bien, por mientras difareando en esto, me he quedado pegado en una esquina, mientras un automovilista loco, que muestra una cara de ogro, porque parece que va atrasado a su trabajo de sábado y me envidia mi complacencia bajo la lluvia ha pasado sus neumáticos por la tremenda “POOOOOOOOZA”, y me ha dejado empapado, y lo que le agradezco con el dedo de al medio de mi mano derecha a manera de ¡¡BUEN VIAJE!...
Seguiría con ustedes, diciéndoles que en el antejardín de mi imaginación, pretendo ser yo, lo que si no está en extinción, lisa y llana no se ha cultivado, traten….pero ustedes, no con Coelho ni conmigo mismo..¡¡USTEDES!!…fúmense un pucho, tirando las volutas al techo, (si es que fuman, y no se queden en minucias), que es hasta mejor tener cáncer siempre y cuando sean ustedes, antes que ser Adonis o templos de sanidad, si son puro excremento por dentro…
Le complemento a mi amigo, que me lee todo : que mirando por la ventana la lluvia de hoy, y ya duchado luego del “embarrado”, me envuelvo a mí mismo con mi sustancia, y con toda mi “realidad”, en la que me hallo sumido, y me repito “debo ser yo mismo” en sábado o en domingo, y con mayor razón si es lunes…y miro mis pies apoyados en la pequeña alfombra del piso frente al pc y que aminora el aire del ventilador de éste, frío como diablos, pero ventilante y limpio, y no quiero ser como quieran que sea sino que como máxima “prefiero ser nada si no soy YO”, y me subo a mi nave pirata o corsaria más aún, y me voy a las islas o a Timbuktú, como cuando pequeño me perdía en montañas de Billiken o de Okeys y Penecas en casa de mis padrinos, que lo único que me dejaron como herencia fue un ¡¡Eduardito..sé tú mismo!! (además de todos esos cuentos maravillosos, que inconcientemente a lo mejor recreo en estas crónicas “llovidas”)

PD : Ojalá me hayan entendido, y escuchen la canción que les acompaño ahora.
Hasta la próxima lluvia..jajajajaja..PLUMA VALIENTE.

TRATANDO SER.....POR PLUMA VALIENTE.

Este es mi país al final del mundo, donde es más noticia, y primera plana, que un periodista se duerma por exceso de trabajo, mientras otros no tienen que comer, y darían la vida por la décima parte de la labor del otro, y no, que un chofer se duerma al volante de un bus entre Arica e Iquique, con un centenar de pasajeros a bordo, pero es mi país.
Con sus costumbres que se lavan al como esta lluvia de viernes, día a día, con un carné de identidad que ya no reviste huellas dactilares, sino “deudas consulares”, y donde el número importa más que la fotografía, el código de barras más que el nombre, y eres una clave con hartas equis, perdiéndote en el infinito de la “información digital”. Pero es mi país.
Con un sombrerero, que ya no gana nada, sino los retos de su esposa por dedicarse a uno de los oficios más antiguos del mundo, pagando un arriendo prohibitivo y bautizando su cuchitril a pasos del Congreso como “Ex..Eliseo Rojas”, para no despertar sospechas por tratar de mantener la costumbre de protegerse la cabeza elegantemente, dignificar la calva, o por último darle ese estilo, que nos merecemos a lo que “tenemos entre los hombros”, nos sella como individuos, y nos hace hombres.
Me detengo en esta cita, para homenajear a ése que repara por reparar boinas y yoquies o como se llamen, pero que caracterizaron a las generaciones, que no se dopaban a las cuatro de la tarde, sino soñaban, se perfumaban con Ideal Quimera y no Oscar de la Renta, y comían para vivir, aunque desde que el mundo es mundo ha habido gula, y no alimentos transgénicos en un mall, que le abortaràn los genes a su descendencia. Pero en fin, es mi país.
Y si alguien me contraatacara con Cambalache, entonces le respondo que por qué en mi país, del que hablo, se habla de territorio y no de marritorio, tampoco de las islas. Un país donde un pasaje aéreo a Arica o a Puerto Montt vale ida y vuelta 40000 pesos y a Crusoe, que está a 700 kilómetros tan sólo, un ojo de la cara, ¿pero saben?…es mi país.
En el cual abrazo a mi madre viva a sus 76, mientras que en el otro hemisferio, perdieron a millones de las suyas en una guerra, no pescan a nadie, sino viven a cuestas con sus traumas, y se les llama flemàticos, cuando en la flor de sus vidas, debieron esconderse en bunkers y comer pan duro roído por ratones…por eso sigo pensando que aunque estamos locos con la Selección, con los “ojos rojos” incluso, y Aero Smith llena los estadios, y al “verre” el autor de la Joya del Pacífico, como me lo contó a mí en una noche de juerga, no tenga un mísero clavel del aire en su nicho playanchino, efímero por si acaso, pero al fin de cuentas….es mi país.
Digo valientemente, aunque se íntimamente que no me convierte en héroe, y pienso de esta manera, lo que nadie expresa en realidad, acomodando bien sus nalgas en el colectivo a casa, para llegar a refugiarse en el cable o en el Chat. Para chatear incluso con el vecino, o con su hermano bajo el mismo techo, del cual le separa incluso sólo un tabique trizado y terremoteado, porque ya los hacen de internit y no de cemento, y podrían hablarse aunque fuera a través de la pared ésa, pero ¿saben? …es mi país…
Donde insisto, una escritora, con méritos más que suficientes para auto llamarse así, tiene que ir a ofrecerse como una ramera a un Colegio para dar una charla sobre la Gabriela, y ocultar que era lesbiana, para no pasar zozobras, mientras los cabros escuchan las historias del Rumpy, que es lo que les interesa, mientras la otra se descresta con un poema, surgido de una mente maravillosa, a la cual estas gotas de viernes en la mañana le inspirarían una oda magnífica….pero es mi país.
Mi país, en el cual caen los rayos tangenciales del sol, y nos hace envidiosos y depres, lo que engañamos con happy hours o tibias “sopas para uno”, en nuestra calefaccionada covacha. Mi sociedad, en la cual nadie se ha interesado, salvo en lunares que den dividendos editoriales, o tal como las “zetas” del periodista, causen el ridículo, mientras el sombrerero abre hoy día como de costumbre para recibir paraguas en vez de sombreros, y maniquíes con nuestras características antropomorfas que ya no interesan además, pues hay que ser esbelto y agringado, pero que igual repara y por lo que cobra una miseria, porque al final lo que “repara” es nuestra identidad, mientras los lujosos autos de los parlamentarios pasan raudos frente a su local, pensando que ellos si rescatan la identidad nacional…pero es mi país.
Que lata me digo, mientras miro al Pacífico, y se desperdigan algunos buquecitos plomos con cañones, para irse a algún puertecito que los esperarà con banderas de plástico para cerrar el mes del mar, con las tías de los jardines infantiles, de la mano de diez cabros chicos, que con sus manitas ¿o manitos? las batirán al viento, saludándoles, cuando al fin y al cabo, y cuando lleguen a casa, lo único que sabrán de Arturo Prat es que es un billete, que ahora viene con un chip anti falsificación, y cada vez se alejan más de los museos…pero es mi país..¡¡que bah…!!
Miles de ejemplos y frases, que alimentan mi propia fogata, y los que echo al fuego, para no perder la llama de mi identidad, o por último para tratar de ser, un auténtico chileno, aunque estoy bien cierto que un chino, seguramente un coolíe esclavo liberado del norte, dejó una estela genética que yo y mis hijos guardaremos en nuestros párpados un tanto oblicuos, y acaso también aparejada, una rebeldía con orgullo y honor, como sus antepasados….

LA MAÑANA MAS FRIA PERO MAS BELLA...

Ha llovido toda la noche, aunque algunos llaman lluvia a una llovizna, otros a una garúa, y Viña se ahoga con 2 milímetros, pero que bello que es caminar por entre las callejuelas recreínas con mi mente evocando mi refugio quintayino, trampa para autos desprovistos de tracción.
Como entrenamiento para mi novela que ya abrirá los ojos como de a poco, y dando un grito de libertad, con las manos abiertas, me fijo en las goteras que caen desacompasadamente de un filodendro inmenso, que se las deja caer a la tierra mediante el resbalín de una gran hoja perenne, y que lo acompañará por mucho tiempo veo, y que queda lustrosa, con lo que su amo no se animará a cortarla, aunque no se vea hacia adentro la mansión que ostenta en el Camino Real.
Por este mismo sendero bajaron los palogruesos santiaguinos a principios del siglo pasado en burras y calesas, contándose fastuosas fiestas y relatando sus herencias, que hasta el día de hoy se transmiten de mano en mano, con apellidos vinosos, aunque algo han cambiado las cosas, abriéndole la puerta a nombres exóticos de luchadores sociales, pero no tanto, no tanto…
Resbaloso el cemento de los pastelones y adoquines todavía en algunas partes, parecen coludirse y desanimar a otros, a dejar para otro día el paseo más bello de la tierra, pero no echo pie atrás asomándome por una calle que reza “SIN SALIDA”, cuando al contrario es el “escape” más sensacional, pues se adivina hasta la Isla de Pascua desde su supuesto final…
Muchas casas, no dan luces de vida, y las zetas de sus habitantes se confunden en sueños frustrados por la urgencia de una próstata, la llegada de la nana, que no tiene llave y pulsa el timbre insistentemente para no perder horas de su trabajo sabatino y poder irse a casa con luz diurna, aunque anoche igual fregó hasta las tantas…
Las panaderías dos o tres, lucen vacías, pero con canastos llenos de pan caliente, que tientan a los viejos, que ya no duermen, y se benefician con este paisaje, aunque con un criterio diferente, pues el médico les recomienda caminar temprano, y yo me recomiendo solo, aunque la cama cuando la dejo parece una amante insatisfecha.
Ah, no debo dejar de mencionar un suave cosquilleo en mis orejas que se le ocurrió a Brahms, mezclando notas, hace todo esto, pero que magníficamente ilustra la mañana más bella.
Unos empleados municipales a bordo de un camión , han llegado ahora hasta la encrucijada de dos bocacalles donde hasta anoche aguantó en pie una vieja acacia, embajadora hawaiana de aquellos que trajo el padre de Viña, el navegante portugués Alvares, para hacer más exótica la villa que le dejaría a su hija, y que se cansó de vivir pues debe haber tenido esos años, siendo rebanado ahora por una alharaca sierra, en trozos que alegrarán la chimenea del Jefe de Jardines, ….mientras pienso que su nombre de origen griego, “Akákias”, significa SIN MALDAD, mientras el sol me alumbra en la cara por entre unos pilares de una añosa casa de Traslaviña como a un vampiro que se ha ido de juerga, y lo sorprendió el día..jajajajajajaja…(Continuará en otra mañana fría pero bella, bella) PLUMA VALIENTE.

LA VERDADERA MUERTE ES EL OLVIDO...

Aunque muchas veces no le ví la punta de la nariz, por sus bohemias actitudes, que he heredado como buen hijo que soy, y mi hermano también, le esperaba al contrario como los amores ésos, que si llegan tarde, se echan más de menos, que si son sugerentemente descuidados se aprecian más que a un gentleman, que si no son melifluos o achacadores, nos caen de perillas, y por último se echan de menos más que al aire…
El tuvo sin quererlo, esas características, que sin ser el padre estrella del barrio, que se recogía a las tantas, y que a las reuniones de apoderados iba porque ya era inaguantable mi mala conducta, y por el contrario, justo para darme una cachetada que agradecí en lo más íntimo, cuando más tarde me comparé a los que recibían indiferencia por lo mismo.
Sin ir más lejos, a medida que lo fueron dejando las energías para acompañarme al Estadio, que por el contrario fue lo que más alentó desde un principio, como la vida al aire libre, los picnics, y la competencia en cualquier ámbito, entonces me di cuenta que cuando el hilo de la existencia se rompe, los afectos actúan como “pegatodo”, aunque ahora ya no se llame así como en sus tiempos…bueno ya…
De hecho no hay dos o tres crónicas en que tácita, o mejor directamente, lo aluda.
Por ejemplo una columna que él devoraba de las Ultimas Noticias, que venía subrayada por una línea doble verde, y que se “institulaba”, otro término éste que adoraba pronunciar, “Desde la Marquesina”, y que firmaba JM, fue mi acercamiento al mundo del deporte más ideal, de hecho soy originalmente periodista deportivo, también de los diarios, imprentas, tintas y tipos…bueno, de hecho su trabajo original era el de tipógrafo en linotipias del Mercurio, junto a su padre, mi abuelo, y será por eso, que las imprentas, y la historia de ellas, desde la piedra rosseta me apasionan, tanto como un amor imposible para otros…
También reconozco, que de las conversaciones, ésas clásicas entre padre e hijo, que incluso sirven para ilustrar los “comerciales” de vino y otras, no hubo mucho, pero sí una comprensión para cuando me fuí al extranjero buscando mundo, o cuando decidí casarme sin los recaudos tradicionales, o más antes, cuando fui hasta hippie, y soportó mi música estridente, mi pelo largo, y hasta hálitos extraños, sin perder la calma…
Lo mismo dicen mis amigos, a los que esperó como su padre, a que se les pasara la “pataleta”, les compró naranjas los domingos, y se los llevó en su camioneta a la cancha de fútbol, y hasta fue el “Bielsa” del barrio.
Debe ser por eso, que cuando le trasladamos en el último viaje, a su tierra natal, un ciclista recorrió kilómetros y kilómetros tras el cortejo, con un “LALO NO TE OLVIDAREMOS” en su tricota, o algunos creían que enterraban a un Ministro por la cantidad de dolientes, y más lo asemejaron a la sepultación de un estadista cuando abracé su urna con la bandera chilena…porque para colmo, y para que ustedes lo sepan, quiso a este país por sobre todas las cosas, se sabía de memoria algunos pasajes de “Adiós al Séptimo de Línea”, y recitaba como un actor, y caracterizado de huaso, siendo un santiaguino de tomo y lomo, “Al pie de la bandera” del poeta tongoyino Víctor Domingo Silva.
Por eso, cuando Gibrán, habla de que “los hijos no nos pertenecen, sino que a la eternidad, y que nosotros los padres somos como arcos, que los disparan como flechas”, entonces creo que mi padre, fue un consumado arquero, y para nada se portó egoísta con mi propio albedrío.
Al final, otro gesto muy propio : siempre retó a la superchería y tradición, que hablaba de la fatalidad, pues se enorgullecía de haber nacido un martes 13 a las 13 horas y 13 minutos, como lo autentificaba su madre, vez que se lo preguntaban…
¡¡Bah!!, de veras que hoy es 13 de mayo…y le recordaré, con la diferencia que lo hago cada día, y no tan sólo para su cumpleaños, amén que pienso que la “verdadera muerte es el olvido”…traten de practicarlo con los suyos…PLUMA VALIENTE.

ANGEL Y DEMONIO…

Los periodistas no debieran casarse.
Son una crápula para el resto de la society.
Pienso esto mientras escucho The Night Before de los Beatles…
Bueno lo de crápula es porque a nadie le gusta que visiten su patio trasero, le vean la basura dentro y fuera de los tachos, y más encima se lo digan a la cara, aunque ya no ocurre…definitivamente soy de la vieja guardia, y añoro las prensas botando aceite alimentadas por hojas y hojas de celulosa alimentada con bosques reciclados.
Ah, a propósito, hace un par de años, ahí en la hoy tsunameada Constitución, capital maderera del país (¿por qué hablamos de madera tanto hoy?), se paseaban por sus calles cientos de hombres con miembros menos, generalmente manos y brazos a raíz de las sierras antropófagas, que cortaban árboles y extremidades para las prensas aquellas que absorbían papel y vomitaban verdades…son el chivo expiatorio de una prensa libre…
Bueno…volvamos a las noches con nevisca y helada, cuando se conversaban los off the records hasta las tantas, y salían del Bosco a las ocho de la mañana, con los ojos vidriosos los viejos maestros del periodismo, trabados por la diosa blanca y el vino puro, que detonaba su dopamina, y las ideas brotaban libres de compromisos y trabajos acomodaticios, mientras nosotros los alumnos del Instituto Nacional, que profesábamos admiración por los idealistas, nos saltábamos las primeras horas para darnos el gusto de tan sólo mirar desde la vereda sur de la Alameda, y de la Iglesia San Francisco la diáspora de los borrachos intelectos que pucho en mano, se iban hasta sus madrigueras para salir a reportear luego, y todavía trasnochados, el crimen y a los fusilados, los maremotos en el sur, los terremotos del norte, y los aviones extraviados, sin más mochila que una Underwood y un paquetes de Libertys, sinónimo total de libertad, con la estatua en la cajetilla.
Hoy añoro a esos maestros, de los cuales conocí a más de alguno, y aunque egoístas con el prójimo cazador de noticias que llegaba presto y advenedizo a las redacciones, le dejaban en el aire el gustillo ese, para hacer lo que les gustaba, y por lo cual sacrificaron amor, casa, hijos y señora, estos verdaderos mosqueteros de plumas trasnochadas como floretes.
Portadores de sinónimos geniales como JM, Pepe Nava, Mister Huifa, HP o Tito Mundt, llenaron las noches adolescentes que también alimenté con Adamo, Sandro o Los Beatles y su Night Befote.
No paso de largo, y especialmente recuerdo la madrugada ésa, en que mi padre llegó a casa con uno de los maestros, y con apariencia de gentleman aunque escabio, y cuando ya me preparaba para la ducha matinal, y no concebía un whiskye en la mañana tal como ésa se lo vi empinar, lo que con el tiempo hasta practiqué sobre todo en el asomo de mis primeros años de reportero en el norte ariqueño.
Resultó periodista y escritor : Alfredo Gómez Morel, autor de una de las novelas más crudas acerca del Mapocho y sus hijos, aún más, no conoció a su padre y madre, y adoptado por una prostituta, trasladó al papel la apasionante historia de su vida, y la transformó en una novela,….. imagínate querido lector la suerte mía de saborear esa clase magistral que duró toda una mañana, hasta que mi madre sirvió el almuerzo más inolvidable de mi vida, gracias a quien me empujó al cielo del periodismo, sin paracaídas y en caída libre.
Hoy he leído su postulación al Premio Nacional de Periodismo o Literatura, póstuma está claro, da lo mismo, para mí hace rato ya se lo ganó, aunque habrían algunos jurados que repararían hasta en su pulgar menos, perdido en una lucha cuerpo a cuerpo bajo uno de los pilares del Mapocho.
Es tal mi admiración al final, que no obstante mi precoz Alzheimer, hoy escarceo entre el jardín fangoso de mi memoria y distingo su rostro, el nudo de la corbata arrugado y suelto, una vieja chaqueta, manchada y sin planchar además, algo que yo también profeso más de vez en cuando, que de cuando en vez, y una leontina de reloj que sobresalía de un chaleco, que semi cubría un abdomen gordo de precoz cirrótico. Nunca además se despegó de un cigarrillo, al que trataba como un amigo, y él que después le traicionaría hasta abandonarlo en una cama de hospital público por allá por la Gran Avenida .
Antes de terminar, una frase que salió de sus labios morados de cuando el vino era vino, y que es un lema periodístico, que regalo a las generaciones tal como el a mí…””el escritor y periodista es ángel y demonio, porque los lectores, se aburren de alguien absolutamente bueno o absolutamente malo””.
Sería Tútix. Eduardo Osorio.

CADENA ECOLOGICA DE LOS LENTES DE CUNETA

Si me permiten, ¡¡con permiso soy el mesondelavida.blogspot.com!!que cada cierto tiempo sale a la palestra, y cuando mi dueño, se deja tiempo de la pluma valiente, mi rival en sus preferencias literarias...
Bueno, menos mal que ahora se acordó que existo y me endilgó esta reflexión, que no tiene nada que ver con la semana santa, pescados y mariscos, ni menos con.....ahora va : Cadena ecológica de los lentes...
Más lentes de cuneta conllevan más consultas a la larga a los oculistas...más consultas a los oculistas, acarrean más jóvenes interesados en estudiar oftalmología, más interesados en la oftalmología, más cara la carrera, al ser más cara la carrera, los padres deben extremar recursos para pagar los estudios de sus hijos en oftalmología, para lo cual a veces, importan desde la China cajas enteras de lentes desechables para venderse en la cunetas....E:O.

LOS SABADOS DE LA ABUELA

Revisaré el mail, por si esa vieja “amistadita”, después de sus tres fracasados matrimonios, me ha mandado alguna estúpida cadena de bendiciones, que te condenan al infierno si no las distribuyes a tu vez, …y a tu vez..y a tu vez a veinte más ….jajajajaja…. luego cuando lea la vigésimo quinta línea de su mensaje apócrifo, y me de cuenta de nuevo, y por enésima vez que ha sido tocada con la varita mágica de la fomedad y la menopausia, y no es amor lo que siente ni nunca lo ha sido sino una dependencia tipo Electra alojada en lo íntimo de sus genes, es que apagaré el pc desilusionado , este sábado tarde, me dispondré a la ducha después de la siesta sabatina maratónica, para luego echarme esa misma colonia que por generaciones, ha reaccionado con el ph de mis hermanos y primos, y elegiré entre las recién lavadas camisas que me ha dejado la casera, la que me quede más holgada para visitar a mi tía-abuela Olga, que en el plan de Viña habita todavía esa añosa casa, que ha resultado indemne, bueno casi … de las réplicas , duplicas, como dice mi tío Carlos, y de las súplicas por trasladarla.
Viñamarina de tomo y lomo, tanto que se ufana de haber presenciado los paseos de Juan Manuel Fangio, el campeón mundial argentino de Fórmula Uno con su amigo Eduardo Kovacs, por la Avenida Valparaíso en un convertible Alfa Romeo, y a la increíble velocidad para ellos de unos 30 por hora, ha resultado indiferente ante el avance, y pese la adversidad sismológica de estos días, ha seguido cultivando eso de hacer del sábado una entretenida faramalla social, sentada en una antigua silla de mimbre, que debe tener unos 40 años e instalarse en la puerta de calle, para saludar a cuanto vecino circule hacia o desde el centro, echarse a la boca uno de esos pitillos, que ubica tan bien en la comisura del los labios a la manera de Douglas Fairbanks, y echar de repente un derroche a mi tío, que fiel como la piel, accede a sus caprichos, y hasta le alcanza los fósforos cuando el pucho se le apaga.
El progreso que se ha venido con todo no ha logrado meterla en su órbita, construyendo a cada lado de la casa ahora trizada, pero no alterada en su estructura, según la porfiada relación de hechos que ha sostenido desde la noche telúrica del viernes ése, enormes edificios de departamentos, y que en su momento fueron ofertados a la doña, a manera de esas modernas transacciones fraseológicas y ahora clásicas : “que si accedía a venderles el terreno, para edificar un tercero, fuera de comprarle, le donarían un depa a su gusto”, lo que tampoco aceptó, y decisión que mi tío, muy “macabeo”, como le han bautizado todos en casa, aunque en sordina, también asumió…
Se aman, y las páginas de los diarios, que acompañan la tarde de la víspera del domingo, revisadas con una paciencia que tiene que ver con el típico morbo de una pareja, a la cual entretendría una noticia local, más que nacional, protagonizada por algún conocido que llevara apellido viñamarino clásico, como no las contienen, y solo se refieren a relaciones de hechos ocurridas en otros lugares del mundo, bajadas de Google, pues ni agencias de noticias existen, amén de dos o tres reporteros que cazan noticias en el plan, requetecontra sabidas, y a los cuales se les cancela con vales de supermercado, se van amontonando a un costado de la silla apretadas por las caderas de la “parienta”, para que no se vuelen, y hagan del ambiente algo totalmente depresivo, a lo cual colaboro con mi presencia y mi fragancia, en lo que mi abuela tiene mucho que ver…
Conversaremos una vez adentro, en la galería, desde la cual se divisan algunas ventanas encendidas de departamentos vecinos, cuyos ocupantes muchas veces con sus siluetas apuradas delatan fiestas, salidas inminentes a cenar fuera, y hasta romances que la luz apagada luego se encarga de dejar a la imaginación…
Resultado de mi separación, las visitas han sido más regulares este último tiempo, y para también alimentarme de manera más doméstica, aunque las fregatinas y berrinches de la abuela hacia la fome prensa continuarán, haciéndomelo presente y sabedora de mis escritos, que le lee mi abuelo, desde unas hojas que le imprime un comerciante cercano, que posee un bazar, donde el Internet es el centro de sus ingresos, quien accede a estas elucubraciones, y a veces también opina, haciéndome blanco de las críticas, y lo que de no contarlo ahora, y resultar desahogo, presionaría las erosiones de mi incipiente úlcera…
Preguntarán por mis hijos, y hasta harán una broma acerca de lo ingratos que han resultado con la dinastía familiar, y a esa hora, que serán dos desde que llegué o quizás tres, me retiraré, cuando la abuela ya haya emprendido la ruta hacia su dormitorio, para previa pasada por el baño, salir tan empingorotada como a un baile, pero con camisa de dormir, y el abuelo, longevo como ella, la siga, y como ha sido su costumbre los últimos 75 años de vida familiar, a los que no han amenazado siquiera terremotos, tsunamis ni catástrofes de ninguna índole, como alguna infidelidad huacha por ahí, y lo que no me consta.

EL LUNES LO BORRARIA DE UN "PLUMAZO"

Definitivamente el día lunes nos tiene atemorizados.
Nos acorrala, con su carga infesta de locales cerrados, donde el sábado o el domingo tomamos helado, y ahora los mozos trabajan en su interior, sin abrir, comentando los partidos de fútbol del fin de semana.
Los lunes cuando pequeño, a primera hora, y cuando la mayoría de mis amigos dormían, caminaba un par de cuadras, a veces bajo la lluvia y hasta nieve, para que un vecino, que tenía un Chevrolet modelo del “47, en todo caso un lujo para la época, me llevara hasta el Instituto Nacional de Santiago, desde Vitacura, y cuando no se popularizaban los tíos de los furgones amarillos, debiendo soportar su segundo cigarro de la mañana, o quizás el tercero o el cuarto, dentro de la cabina, y lo que le pasaría la cuenta años después, por eso también odio el lunes…
Mi madre los lunes, y a la vuelta de ese aciago día de la semana, al almuerzo, que me servía a eso de las cuatro, me obligaba a comer porotos muy sabrosos para el resto, pero que ahora recién dada mi edad, he soportado, por lo beneficioso para alguien que ya debe ir tomando precauciones y alimentos ricos en fibras, pero que en esos días que se esconden en los parques de mi memoria, venían acompañados del insoportable aroma propio del caldo en el cual se cocinaban, más un ruido incesante de la lavadora, con la carga de ropa encochinada el fin de semana, por las peloteras, las subidas al Cerro Manquehue, los porrazos en la bicicleta, y hasta las manchas del pasto verde de la plaza, cuando ya acostumbrábamos con la Andreíta mi vecina y amor casi platónico, en la tarde- noche del sábado, estirarnos sobre la alfombra de lawn grass y hacernos arrumacos, mismo pasto que recortaban también los lunes los jardineros municipales llevándose con ello las experiencias, secretos, y hasta pasiones púberes, en sacos, que según averigüé, eran luego alimento para algunos animales del zoológico…
El lunes me sulfura con sus bocinazos, y caminares cancinos de quienes abúlicos concurren hasta sus benditos trabajos, y envidian a los mecánicos o maestros chasquillas, que hacen del día un “santo”, y no tienen que darle explicaciones a nadie, me revienta…
También cuando las noticias traen la fluctuación del dólar, de los cuales hace tiempo no veo un billete, o de la UF, o la climatología de todos los días de la semana, mediante farandulescos meteorólogos, aunque ahora desconfío de la seguridad con que se presagia un día soleado para el miércoles, si los mismos no presagiaron un maremoto, y con el agua hasta el cuello…
El lunes hasta las iglesias permanecen cerradas , generalmente, si no es para albergar misas de difuntos, con lo que ya no son ni siquiera una alternativa optimista para enfrentar las disquisiciones de la vida, aunque habrá quien me lea, y me diga que la muerte es el paso previo a la vida…
En fin, como te escribo, que el lunes es el cáncer incipiente del ánimo, y el lugar temporal donde se cultivan las depresiones que semillaron las tardes del domingo, y si de mi mano estuviera, lo borraría de un “plumazo” del calendario. (E:O:)




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A LA PUERTA DEL CIELO...

Escucho a Joaquín Sabina esta mañana en que me doy el gusto de escribir en mi blog, que visito de cuando en vez, a primera hora, y luego de una réplica, que ha puesto con los pelos de punta a una vecina que abría la puerta del condominio donde vive mi hermana , mediante el control remoto, la que se aleja dándome la espalda, avalada con una buena marca de automóvil en el logo de la maletera de su “cacharro”.
El sol se ha manifestado un tanto tímido, como teniéndole miedo al otoño, que ya no es el mismo de otros años, y la temperatura mantiene en cama a otros, que hasta escuchaban reggeton a estas horas hace unas semanas, y eran acallados por los que dormían a pata suelta en el verano, aunque también la alteración de la inclinación del eje de la tierra por lo sucedido ha cambiado el clima.
Sabina se sigue quejando con su estilo acerca de un amor que le ha “costado olvidar 19 días y 500 noches”, acompañado por unas rollonas que precisamente no son sílfides, sin embargo el tema central no logra que difuminen la idea, lo que pretendo ahora…
A ver, hace unos días, y antes del semi holocausto, conversaba en la casa de mi cuñado, ( tengo varios, pero éste es el que es amigo de un colega periodista) …bueno el joven reportero y cuya esposa también lo es, lucía ideas muy atrevidas, pero se quejaba de no poderlas expresar en la radio santiaguina en que conduce un programa a media tarde, que pertenece a un consorcio español, y de incluso escribir una columna gratis en un diario nacional, para poder estar en la onda y no perder la pega, y tanto está en onda me dije, que su polera lucía una “llamativa” marca Polo, un reloj que parecía ser legítimo y de colección en su muñeca derecha, aunque bien podría ser adquirido originalmente en Asunción, y el auto que posee, nuevo, nuevo.
Otra hermana mayor, cuando le refiero el caso, sabedora que escribo columnas para el norte, y he tenido trayectoria de veinte años en el periodismo, me advierte con esa filosofía de la vida propia de las féminas, que cuando baje unos kilos, cambie mi auto, y me vista cassual, también podré aspirar a otras comodidades que me son ajenas ahora, porque el “sshhileno es sshileno…”
Bueno, de que mi auto es viejo y no parte a la primera, no me quejo, que no uso reloj tampoco, y que mis poleras son hasta de la ropa americana, pero de ahí a que sean un pasaporte al éxito, me niego a suscribirlo.
Pero miré a través del verde color botella de los lentes de mi verdad amarga como el poeta, y observé que si en Chile no usas perfumes legítimos, zapatos hush puppies, no te tomas un café en el Anayak, o por lo menos lo cuentas, y que te topaste con fulano, y fuiste de vacaciones, para el grueso de la población viñamarina, o de Antofagasta o Cachiyuyo no eres el mismo, y hasta los lolos que a veces no tienen para una leche a media mañana han preferido comprar un MP 4 de 30000 o se han cambiado a como han tenido lugar a un teléfono con ringtones que puedan programar por Internet, vestirse en el entrepiso de un mall, donde la ropa es famosa por la etiqueta, y si no les alcanza, van hasta ciertos lugares, que mencionaría y no es el caso confundirles, donde adquieren los objetos que les dan esa alcurnia falsa, “movidos” y obtenidos mediante el vulgar y doloroso lanceo a otros lolitos, que los han poseído primero.
Estacioné el Monza viejo ayer a propósito, y que alguna vez fuera ùltimo modelo también, frente a la playa Amarilla de Concón al lado de un todo terreno 2010, y a este otro lado de un Hammer, que es el mismo vehículo de Denis Rodman el basquetbolista y también de Marcelo Salas, cuya patente vale diez veces mi auto, y quien le conducía compró churros rellenos, que le han chorreado el tapiz y profirió hasta gritos en contra del vendedor por no advertírselo haciendo un escándalo de proporciones mientras me sorbía yo un jugo watts, y trataba de divisar, iluso yo, por lo menos el contorno, virtualmente claro, en el colmo de mi lúdica fantasía, de la isla donde está mi hija, que vive a su manera, alejada del resto del mundo, y a la que hace poco en el último viaje del buquecito de cabotaje, que los surte una vez al mes de vituallas, le enviara sus encargos de libros principalmente agujas para coser lana y mercadería menor, y que por obra del Dios, de los musulmanes, católicos, protestantes, anglicanos, mormones, y hasta de los politeístas griegos en cualquiera de sus manifestaciones, antes del tsunami subió al cerro más alto donde hay infinidad de cabras salvajes, llevadas hasta ahí por los mismos que abandonaron a Robinson Crusoe, y ahí pasó la noche, la mismísima noche, en que el del Hummmer debe haber tenido crisis de pánico, el periodista joven se levantó con su pijama de marca a leer noticias que sólo hablaran de saqueos y destrucción, pero no de vida , y alguien se preocupara, muchos, millones, de que no se les cayera del velador el reloj omega, antes de preocuparse de su propia vida.
Por mientras he tratado de bajar la guata no lo niego, pero sin escándalo, take easy, mi auto no sigue partiendo a la primera, pero sigo escribiendo columnas al viento electrónico que las lleva hasta tu computador o lees en los diarios que me las publican, pero dentro de mí subyace una fe, para tratar de develar el misterio de estas líneas, desentrañar la literatura, y como canta Joaquín Sabina al final de sus 19 días y 500 noches, “en un teclado con caries, y a la puerta del cielo….”

EN NUESTRO PAIS TODO EL MUNDO ES ENEMIGO

Cara al viento, he llegado a la conclusión muy concluyente que la
tardes de los sábados, una UTI de la semana, son más depres que lo que
aparentan.
Los neones, con sus titilantes luces, y apetitos consumistas, absorben
a los escasos viñamarinos en las temporadas bajas. El caminar por
Arlegui por ejemplo, tipín 21 horas, y cuando el viento forma una
corriente de aire bastante peligrosa y que manda a casa a quienes
tienen por quien vivir, es la muestra de lo que asevero.
Miro hacia las partes altas de los edificios, cuyas oficinas apagadas,
hacen verse muy tristes a los departamentos contiguos habitados, e
imagino esos pasillos iluminados agonizantemente por tubos
fluorescentes cagarutados de moscas, y cadáveres de zancudos del
Estero, formando el entorno de familias que vuelven del paseo del
perro, y se encierran luego a revisar la televisión, o le echan la
última mirada al Mercurio dominical de la semana pasada, que todavía
ofrece columnas que sólo se leen al final y para justificar el gasto.
Luego la vista mía vuelve al horizonte, para irse con automóviles que
carretean desde el viernes, o jueves tal vez, y cuyas luces aunque
modernas evidencian un agotamiento, igual que la caras de sus
conductores, como los de los colectivos que recogen a quienes luego de
recorrer las góndolas de los supermercados, ojalá topeteándose con sus
semejantes en busca del afecto perdido, vuelven a casa cargados de lo
indispensable para descontar una semana del inexorable calendario
terráqueo…
Hace unos años, justamente debutaba como reportero e intentaba cazar
noticias, los días que como éstos, los periodistas contratados en los
medios, descansaban de carreteados “previos”, mientras los nuevos
mediante turnos free lancer, tratábamos de ganarnos un cargo y nombre,
y lo que todavía no logramos en su mayoría.
Se imaginan, fabricando titulares cuando en una ciudad como ésta, y
esos fines de semana, no ocurre absolutamente nada rimbombante, salvo
en la tarde del Domingo, cuando los de la Sección Deportes, vaticinan
los resultados de los equipos de fútbol que hacen botar la adrenalina
a los hinchas en Sausalito o en Playa Ancha, y mientras llegan por
radio los aprontes en el sur cuando, lluvia o nieve hacen peligrar la
programación y la entretención chilensis.
Creo que hasta ET se deprimiría en la tierra de los rayos de sol
tangenciales, con tal panorama.
Es ahí, en una fecha como ésa, es que encontré en la calle mencionada
a un antiguo columnista del Diario más antiguo de Chile también, con
cara de funeral.
Recién le habían despedido, después de cuarenta años de escribir
acerca de la subida del dólar hasta formar parte de escuadrones de
fusilamiento ( y no es chiste).
El tema fue que, a la hora del resumen, confesó una entrega total a lo
único que hizo durante toda su vida, que tanto le gustaba, y nada más,
incluso ni su cama.
Estaba vigente, su memoria y nemotecnia intacta, las mentiras
criteriosas al tope, los titulares al borde de la ética clasificados,
los off the records guardados con clave secreta, las infidencias, los
fuera de contexto, y unas ganas no tan locas de saberlo todo en
aparente orden, y lo suficientemente atento para quien le seguía la
ruta y sus columnas como yo, y dejarle una muy escalofriante frase :
“En nuestro país todo el mundo es enemigo”.
Juzguen ustedes queridos lectores. (Eduardo Osorio)
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