anoche soñé contigo

miércoles, 29 de abril de 2009

"CUIDADO : LA IEJELOSPERROS PUEDE SER CRISTO"....


ARTICULO de EDUARDO OSORIO PUBLICADO AYER EN EL NORTE...
Cuidado: ¡"¡¡CUIDADO LAIEJELOSPERROS PUEDE SER CRISTO!!"

Categorias: Columna - Sociedad - Nacional

Una "antisocial" mugrienta, y con su jauría de perros, llega a ser más humana, que los que van a Misa o lucran con Dios, a cada rato.

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Escrito por Eduardo Osorio



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Aunque tengo en mente “atacar” periodísticamente algunas insinuaciones de lectores impacientes, no puedo darme el lujo de dejar pasar a la “IEJELOSPERROS”.

No, no es un trabalenguas, ni tampoco un acertijo.

Es simplemente, un ser humano marginal, como sus iguales : el submundo viñamarino de la vagancia y la mendicidad.

“LAIEJELOSPERROS”, recorre el centro de Viña, de arriba abajo,pero puede ser también Coquimbo, Chillán.

De vestir descuidado, y apariencia de alienada, va detrás o delante de sus perros, una jauría, pero ninguno, milagrosamente con rabia o “bravo”.

“Están bien enseñados” me dice, con sólo un diente” canino” (coincidencia feroz), en su boca casi desierta si no es por el colmillo ése, y mira a sus mascotas, como una madre a sus hijos, mientras contesta.

No se identifica con nombre, y no se enoja cuando los peatones la saludan con el apódo de “IEJELOSPERROS”, es hasta mística diría yo, pues se ríe, y a todo el mundo le mira afablemente, resultando una caricatura la poco poblada boca.

En Los Miserables, Víctor Hugo, o Jonathan Swiftt, un crítico social, y hasta nuestro Hernán Rivera Letelier, han tratado de fotografiar literariamente a estos desadaptados , y lo han conseguido sin duda, pero nosotros no obstante, nos empeñaremos en aquello este rato.

Olorosa a pobreza, mezcla rara de aroma a leña y basura, con su ropa nada más sucia, y “luciendo piñén”, el más elemental signo de desaseo, en sus manos y pies, se sienta, cuando se cansa, frente al Samoiedo, o a un hotel de moda. Los perros también.

Carga una bolsa con alimento para “mascotas”, y comienza con la “repartija” a ver Nerón, Jackie, Pinoché, y para que nadie pelee, al último lo bautizó como Fidel Castro, tal cual.

Los “cuicos” viñamarinos le hacen asco, mientras el típico clase media a simple vista, y el pobretón, empatizan con “Laiejelosperros”, que empieza con su show ¿show?.

Claro, los perros, doce en total, se estiran, saltan, se sientan, hacen musarañas, y acrobacias, dignas de circo, o sea de animales domados por un especialista…pero no, es tan sólo “LA IEJELOSPERROS”, que luego del espectáculo, pasa un sombrero para recaudar la colaboración, que no es poca, tomando en cuenta la crisis.

Luego de un rato repite, y si no a “volar los patos”.

Pero aquí viene lo increíble, y nos damos gracias de seguirle el itinerario.

Es digno de Ripley, lo que hace, en estos tiempos, y estamos ante un verdadero SER HUMANO, y mucho más que otros, que visten elegante, son Doctores, y hasta pastores.

“LAIEJELOSPERROS”, en su albedrío, ha observado en el recorrido, que una mujer, de unos 30, embarazada notoriamente, yace sentada muy triste en uno de los bancos instalados en la Plaza Sucre viñamarina, mientras todos pasan indiferentes ante su congoja.

Mientras nosotros nos hacemos los desentendidos, y no evidenciamos ser “reporteros de la vida”, ella, se desentiende de su “troupe”, que no obstante le aguarda en celosa espera, y lealtad.

Luego, se sienta al lado de la afligida niña casi, y le pasa delicadamente su mano por el pelo, saca un pañuelo, inmundo, y parece secar su rostro, claro, unas lágrimas lo surcan.

Luego, conversa, a la mejor manera de una trabajadora social, lo que me imagino, pues nunca las he visto actuar, salvo hacer fichas y fichas, para tratar que no caigas en la categoría de CAS, y la consuela.

Es una verdadera madre, pues afecto le sobra, y si no fuera por la pinta, cualquiera creería que se trata de un candidato a algo en faena preelectoral.

Pero no. Se trata de un ser catalogado como “antisocial”, cochino y feo, para más remate, que no tiene cabida en la sociedad.

Pero no he terminado señores, y acá viene lo más increíble, y demuestra paradojalmente su humanidad, al sacarse de un bolsillo dos huevos duros, que empieza a pelar para darle a la muchacha aquella, acongojada por su situación.

Luego, sacará desde otro escondite de su vestimenta, un billete de mil pesos, y que entrega en la mano de la mujer, la que se resiste a aceptar la dádiva, pero puede más su gesto, le toma la mano, le pone el dinero, y se la hace empuñar.

Acto seguido le da un beso en la frente, y se despide, continuando su caminata por el centro de la ciudad.

¿Qué me dicen?

“Si me lo hubieran contado, no lo hubiera creído” dice el acervo popular cuando estamos ante un hecho como éste.

En pleno 2009, con crisis, anuncios de fin de mundo, y egoísmo, ésta “IEJELOSPERROS”, nos deja con la boca abierta.

Cuando me trato de explicar, lo inexplicable, viene a mi memoria, una frase de mi abuela, hoy fallecida, una intérprete de la Biblia a su manera, que me dijo un dia: “Jesús se disfraza de pobre, y nos prueba”, agregando que “cuando volviera, lo haría como un ladrón en la noche".

Quizás, y de acuerdo a este predicamento “laiejelosperros”, algo debe tener de Cristo, o lisa y llanamente, ella está mal, y nosotros el resto, los decentes, trabajadores, cesantes, pastores de la iglesia, “cuicos” y no “cuicos”, ¡estamos todos bien!.

sábado, 25 de abril de 2009

CUANDO SE VA OFICIALMENTE "EL MATADOR"....




El dos de junio, se va definitivamente o en forma oficial del fútbol "El Matador"..Este artículo lo escribí a propósito, cuando ya se adivinaba su adiós, y se los transcribo....http://www.elmorrocotudo.cl/admin/render/noticia/18455#comment-145452 más sus mejores goles, que verán en la barra de video en la parte superior..


Marcelo Salas: A la Hora de la Despedida
categorias: Nacional - Deporte - Columna

Mi relación periodística con Marcelo, en una nota que es como una "brizna", tal como su contacto con los micrófonos. No está ausente Iván Zamorano. (VIDEO) Por Eduardo Osorio

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Escrito por Eduardo Osorio

A comienzos de los 80, época que me es un pláceme recordar, por diferentes motivos, los sábados en la mañana, concurría a unas canchas en Quilín, a practicar fútbol amateur de “alcurnia”.

Integraba el equipo “Los Dragones” (lindo nombrecito), que formaban ente otros Manuel “Loco” Araya, Orlando “Chocolito” Ramírez, Fernando "Pernil" (ojo, hay otro pernil) Torres, todos ex - jugadores profesionales. Imagínense que nuestro “aguatero” era Nelson Maldonado, en ese tiempo utilero de la Selección.

¿A qué el recuerdo?

A que una vez terminados los partidos, nos quedábamos a ver el fútbol “joven”, en las canchas de lo que hoy es la ANFP.

Entonces llamaba la atención un taxi, que siempre llegaba atrasado a la cita.

Claro, en él viajaba un niño de mechas tiesas, sentadito adelante, que se bajaba corriendo con un bolso inmenso, (se notaba había servido para otros menesteres), mientras el chofer, que más tarde yo reconocería como su padre, hacía los gesto típicos de agradecimiento a un pasajero que iba por su parte, muy sentado atrás, y se volvía a continuar su “carrera”.

O sea, Marcelito Salas, que era apenas un niño, llegaba a jugar por la “U”, cambiaba la historia de los partidos en dos segundos, “Pepe” Ruíz su entrenador le felicitaba, el camarín se llenaba de elogios, recordando las “jugadazas”, y que nosotros le aplaudíamos, mientras, ¡miren lo que son las cosas!, su padre debía trabajar, y perderse el espectáculo.

Esa es mi primera “relación” con Marcelo.

Luego ésta se tornaría periodística ciento por ciento.

Claro, pasaron los años y los Campeonatos luego, y mi olfato reporteril, como el de muchos, no se había equivocado.

Vino luego el apódo de “El Matador”, las portadas, y algunas entrevistas en recónditos Estadios de Chile, que guardo por ahí, y con el ocre olor del linimento de fondo.

También me ocurrió con Iván, aunque más profesional, y no tan humana la evocación, por el origen ya mencionado.

A los dos los traté con micrófono de por medio, con “el aire” de la radio, y la adrenalina de una entrevista al paso, y creánmelo, nunca me sentí defraudado, aunque hay matices que comprender.

Marcelo a medida que crecía en popularidad, domaba su pelo, y exhalaba perfumes caros, se alejaba más, queriéndolo o no, de ese empático trato con un reportero, haciendo de su espacio un líquido amniótico, que era difícil cortar o cruzar.

En cambio Iván, tan o más humilde que “El Matador” en sus orígenes, jamás me negó una entrevista , tuvo un gesto de “ensimismamiento” o de divo, y al contrario, inalcanzable a veces para mi micrófono, desde allá, del fondo de la Conferencia, tuvo una levantada de ceja, un gesto amable o una risita, con la cual se excusaba de no poder contestarme, y que refrendaba luego al pasar a mi lado y tocarme la cabeza paternalmente.

Eso mismo debo reconocer, se lo critiqué, cuando lo hizo con Acosta en Pinto Durán, su Jefe.

Pero honradamente para mí, fue un incentivo, y produjo un cariño que le guardo hasta ahora, pues no debe olvidarse, que por nuestras venas circula sangre, y el afecto es un claro atributo de la especie humana.
Vino luego todo a amalgamarse en una mescolanza de carácter, fútbol, nacionalidad, pasaportes y éxito en Francia “98.

Mientras yo corría tras la Selección, con una credencial, una grabadora, y un sándwich al paso, y con una mostaza de sabor horrible untando un baguette, ellos muy sentados en un cómodo bus, vivían cada cual su mundo, y no estaban ni ahí con tratarse, lo que es vox-populi, y de lo que doy fe.

Sin embargo en la cancha la dualidad, y antes el “conche…” de Zamorano cantando el himno nacional, y la forma de asentir de Marcelo, y su “tirando todos juntos para el mismo lado en la cancha”, me dieron pie para concebir, que nuestra libertad termina donde comienza la de los demás, que todos somos seres universales y con un propio universo también, y a la hora de la suma, no somos nadie para condenar…

Al final es un precio que hay que pagar.

Marcelito, (nunca olvido tu imagen de niño, y te lo dije un día), ¡QUE TE VAYA MUY BIEN, EN EL RESTO DE TU VIDA!

CON "BRUNO EL INMORTAL".....




Sigo correteando por el mundo, y ahora de paso por VALPARAÍSO.
Me parece mentira, que esté tan sucio el Patrimonio..los camiones del Aseo parece no dan abasto, o los choferes tienen “tuttísimo”, y quieren irse luego a casa…
Los perros parecen dueños de la calle, pero……..
No vine a lamentarme, ni a llorar sobre la “basura derramada”..no…
Es en una de estas salidas que me encuentro con Bruno Bernal, él hombre que ha dado dos veces LA VUELTA AL MUNDO…
Pero no como Marco Polo, Vespucio o algún pentamillonario de ahora, si no que trotando, corriendo.
Bruno, es un atleta senior, que un día tal como se cuenta en la novela y película Forrest Gump, se aburrió de su trabajo administrativo en la Aduana, por allá por el “sure”, Lonquimay, creo, dejó el escritorio, se calzó pantalón corto, zapatillas y corrió, y corrió, y corrió hasta llegar a Valparaíso, sin mirar hacia atrás.
Y ya bien aterrizado, comenzó a correr y correr, pero un poco más domesticado..
Por ejemplo, hasta hace un par de años trotaba todos los días entre el Puerto y Quintero, ida y vuelta, lo que equivale a dos maratones diarias..
Calculando lo que ha hecho en ese trayecto, más sus entrenamientos diarios ahora, en el Estadio Valparaíso, sobrepasa la cantidad de kilómetros que el planeta tiene en su paralelo más central..
Pero eso no es todo, es poeta, y recita además…
Pero lo que es más fantástico, en esta tierra de sueños, es que tiene cerca de 80 años..
Su alimento : sueños, y una mentalidad a prueba de depresiones y malos augurios.
Conversar con él, es dejar chico al Secreto o una obra de Coelho..
De hecho esta foto de nuestro encuentro, debiera haber sido película por lo de argumentos que me dio este "Bruno Inmortal", como él mismo se hace llamar…..

viernes, 24 de abril de 2009

VUELO PERFECTO




Cuando ustedes postean al blog, el mail que contacta es "vueloperfecto@gmail.com", nombre que se sale un poco de la tónica al respecto.
¿Y saben el motivo?...Es que cuando un piloto de una aeronave aterriza con su nave a cargo sin novedad, dice es un "vuelo perfecto", o sea que no han habido novedades.
Eso, eso mismito, yo lo aplico a las demás actividades de nosotros los seres humanos,como conducir un auto, caminar, hacer un trabajo, y si se hace sin novedad, es para mí un "vuelo perfecto" también...
Ahora mismo, este blog ha ido en "vuelo perfecto", y tanto que una colega escritora , que sólo se identifica con su mail GAVIOTA MAR AZUL, me ha posteado escribiéndome "lindo nick", y muy felizmente ha agregado algo que recreó ella también seguramente, que se llama Vuelo Perfecto, impecable coincidencia, feliz coincidencia diría yo, aquí está :


VUELO PERFECTO




Vuelo perfecto

es la vida que nos permite

soñar con los ojos abiertos

para que las luces

acaricien nuestra alma.



Vuelo perfecto

es la brisa que nos despeina

a orillas del mar que revolotea

rasguñando nuestros pies.



Vuelo perfecto

es la mano alzada

cuando pretenden cercenarla

para que no vayas lejos.



Vuelo perfecto

es el murmullo de las nubes

acariciando los techos

con gatos dormidos.



Vuelo perfecto

es lo que me inspira

lo que me guía y conduce

lo que me abraza y me ata.

miércoles, 22 de abril de 2009



Hoy en la madrugada, se incendió La Grúa, el Muelle Vergara, para ser más precisos, y tras la "quemazón" casi nadie dijo nada, salvo que fue intencional.
A la Alcaldesa le escuché más tarde, que ya era cuento aquello, y se desentendían los municipales de su Administración..
¿Cúantos paseos a la orilla del mar?, ¿Cúantas veladas en sus restaurantes, que no figuraron en ninguna guía turística, y con cantantes "de bajada"?... Muchos romances bajo su estructura, por supuesto, y a uno me referiré, y que tiene a La Grúa como alcahueta.
Escribí este relato, hace un tiempo, y basado en algo que escuché. Vaya entonces, como homenaje al frío monumento, pero que es también un baúl de recuerdos...léanlo, aquí está especialmente para ustedes...

Los amantes de La Grúa

La primera cita y la última fueron en La Grúa.
Cuando él, tiritaba frente al Chat por conocerla personalmente, y ya las auras electrónicas habían hecho ese acercamiento virtual, no se le ocurrió nada mejor, como punto de encuentro que La Grúa.
Un amasijo de concreto y de fierros oxidados, y que cada cierto tiempo se hace a la mar de las mentes viñamarinas para convertirse en un restaurant, café o muelle para pescadores aficionados, era el lugar ideal, para esa cita clandestina.
Desde el fondo de los tiempos de la ciudad jardín, ese enclave, y ahora un muelle abandonado, sirvió para que los barcos que traían el azúcar tosca y cruda, fuera desembarcada, y trasladada desde ahí a las filtradoras de la Refinería. Y para hacer de alcahueta de amoríos como éste, también.
Era para ellos, el muelle de otrora, el lugar adecuado para que la clandestina relación, produjera también el desembarco de sensaciones junto a los pilares, que sostenían la gran mole.
La hora convenida no fue problema, pues ambos, a pesar de lo traumático, y embarazoso de sus respectivos lazos, hicieron los arreglos para que la puesta de sol les diera el marco romántico, y también la oscuridad necesaria para ser inadvertidos, y pasar por alto ese síndrome del pueblo chico…
Ella, de unos 45 años, y madre de tres hijos, él, con dos experiencias matrimoniales a cuestas, y cuatro pensiones alimenticias pagándose regularmente en el Juzgado de Familia de Viña del Mar, fueron los currículos, que ya se habían intercambiado cuando las teclas del ordenador se hundieron por la orden de sus mentes ávidas de cariño.
La hora cero había llegado por fin, y él tiritaba ante los efluvios de su virilidad, acicateada por las fotos, que ella le había enviado casi una por semana, y que dejaban ver su belleza, que aunque ajada, le producía vértigos.
La mujer, con ese cimbreo de las hormonas femeninas, llegó por el norte, y teniendo como fondo el Sanatorio Marítimo, que a su vez, y a esa hora, en su interior, bullaba de la actividad que genera el cuidado de los púberes enfermitos y sus matronas.
Un cuadro viñamarino decadente, era por contrapartida, sin embargo, el aliño estético para esa cita a ciegas.
Cuando le quedaban unos veinte metros para bajar las escalas que conducen a la playa, y tras una mirada entre apercibidora, y de conocimiento del terreno que pisaba, él supo que era ella, y de inmediato se pasó una cuenta : cúantas frases copiadas a Kahlil Gibran , a García Lorca y Neruda, para galantearla, y llegar a que se produjera el desenfrenado caudal de “quiero conocerte” o “saber como eres”, se cruzaban por su mente atropellándose a la hora del recuento pre-cita.
Sin duda, que la seguridad que de ella emanó, al momento de enfrentarse en la arena con el ruido de las olas pegando contra los gaviones, fue lo que más le produjo mariposas en la guata, pero ya está pensó, a la hora que sus labios coincidieron en dos hola como estás, que chocaron en el aire, y produjeron un estallido perhuétano que los aleló.
Ahí estaban, y por fin la madre naturaleza coincidió, como no lo hace regularmente, para que la química brotara, y tal como se habían sugerido pusiera la rúbrica a la relación que se adivinaba.
La Grúa, garra de acero y cemento que se proyecta al mar, y sirviera otrora, para que millones y millones de toneladas de azúcar natural pasaran a otro estado en la industria más famosa de la Viña del Mar de los sesenta, los vio amarse al cabo de un par de minutos, y su amparo bajo los pilares, fue el mejor hospedaje para las siluetas de sus cuerpos que ahora se confundían con las demás sombras, y que dejaban ver a cada recogida de la mar moluscos y peces de roca afirmados a la vida.
Aunque el frío del invierno costero, y la llovizna los empujaban, pudo más el verano de sus cuerpos repletos de lívido, y no se entumieron para nada, mientras por la parte superior del paseo, ingenúos adolescentes, y ancianos en plan de caminar y prolongar la vida, los ignoraban así como así.
Más de alguna vez ahora, las manos buscaron refugio en las convexidades y concavidades corporales, coincidiendo, mientras inventaban excusas contando las ventanas encendidas de los pocos departamentos habitados de la Avenida Perú en esa época de sosiego.
Eso, respecto de la primera vez que se conocieron, y que dio paso a otros capítulos, en que no quedó nada a la imaginación, y al conocimiento exhaustivo de sus dotes, se refiere.
Nunca hubo sí, otro lugar para citarse, y fueron fieles al nonagenario monumento.
Las horas del sepulcro del día fueron la relación temporal, y por la cual se midieron.
Cúantas de esas reuniones fueron alegradas o apenadas con tantas y tantas también situaciones de la vida cotidiana, que les acotaban el camino.
Pero también, la cercanía del mar, la salobre vaguada, les vino a dar el exotismo que una relación sentimental tan intempestiva y ardiente, necesita para ser más auténtica.
Veinte o más veces, sus cuerpos se entrelazaron en acoples fenomenales, que no le dieron lugar al frío insinuante del viento que venía de mar adentro, y a veces los anzuelos galopantes en el aire de novatos pescadores, se enredaron en la vestimenta de los amantes de La Grúa.
Así también otras tantas orinas les cayeron sobre sus cabelleras y humanidades, haciendo de éste el más excitante de los amores, que desde los cuentos de las Mil y Una Noches y el Decamerón, se hayan llevado a cabo, y lo que hoy cuento para ustedes.
Pero como todo lo que se empieza, busca luego una forma de suicidarse, ésta no fue la excepción.
Unas fotos, que aunque difusas mostraban algo de sus perfiles, una llamada telefónica intervenida por manos negras y detectivescas en el más cerdo sentido de la palabra, un hackeo del mail, un soplo, y un seguimiento a finish, pagado irónicamente con el mismo dinero que uno de ellos procuraba al “grupo familiar”…configuraron una nota fría al pie de un todavía más Decreto Judicial : Juzgado de Familia, Viña del Mar, Causa 18.999.- “Medios de prueba solicitud de divorcio de xxx a yyyy. Ojo : Contiene fotos en La Grúa.


lunes, 20 de abril de 2009

EL DIA DEL LIBRO A MI MANERA...




No hay nada que hacer. Si estamos escribiendo en este medio, es porque hemos leído, y si hemos leìdo, es porque hemos firmado un contrato de por vida con la cultura, y con... LOS LIBROS pues. ¿Qué se creen?, ¿que iba a dejar pasar de largo el Día Internacional de los LIBROS?.

A pesar de tener en vista algunas otras ideas que desarrollar, y que maduro y preparo, confieso que ahora escribo sin pauteo, y lo que me sale del alma lo estoy volcando directamente en el papel digital.

Así como un día de abril murieron ( y me lo recuerda mi amigo y seguidor Antonio Macías) CERVANTES, SHAKESPEARE o GARCILASO DE LA VEGA, el que habla en época remota, no sé si un 23 de abril, un 24 de marzo o un 6 de septiembre, comenzó a sentir una pasión, que se fue haciendo crónica, por unos cúmulos de papel, que contenìan muchas historias, poemas, o crónicas con entretenidìsimos protagonistas.

Alumno del Instituto Nacional, y la autoreferencia vale, tuve como Profesor a un fumador empedernido, pero al mismo tiempo, un loco por la cultura y la lectura, que nos imbuyó a todos los de la clase, el gusto por leer. No recuerdo exactamente cómo lo hizo, pero desde ese entonces me lo leo todo, y crèanme sè discriminar, no cuanti, sino cualitativamente, y no “cuanti-cuali”, como se habla coloquialmente.. Infante se apellidaba, y me acercó en sus horas de Castellano a Jack London,Francisco Coloane, Antoine de Saint Exùpery, y, a... Liborio Brieva, ¿Este último, lo conocen o lo han escuchado nombrar?...Se trata del cronista de nuestra historia (hay muchos lo se, pero el más lúcido), quien noveló y las hizo más digeribles, por ejemplo, las osadías de Rodríguez, las patriadas de Carrera, y los denuedos de O”Higgins, sin dejar de lado en absoluto, las urgencias de Marcó del Pont, y por supuesto el interés de San Bruno por disuadir a los patriotas, y también poniéndonos al tanto de sus pellejerías y hasta “conquistas”, pero sentimentales estas últimas.
¿Saben ustedes, lo que es quedarse dormido leyendo esas joyitas, seguidas al otro dìa de un clàsico de Julio Verne, o un Loco Estero de Blest Gana?

Al respecto, hace unos días escuchaba a Jorge Edwards, que escarba en la historia librera, y recupera para la memoria chilena, a los recónditos GONZÁLEZ VERA y al autor de Martín RIVAS justamente, amén de Joaquín EDWARDS BELLO, un porteño que le inspiró "EL INÚTIL DE LA FAMILIA".

BUENO, ME RAYÉ, PORQUE EL TAN SÓLO OLOR DE UN LIBRO VIEJO, ME RESULTA ADICTIVO. ASIMISMO, UNA ANOTACIÓN AL MARGEN, Y HASTA UNA FE DE ERRATAS ME CAUTIVA.
Un colofón y un epìlogo son aliños, que no dejo pasar en un buen libro.

Para terminar una anécdota que puede entretenerles y servirles, y que tiene de protagonista a ese lector compulsivo ejemplar de INFANTE.
¿Saben?, de este “enjundioso” profesor aquel, aprendí a leer y a observar, a partir de la novela Robinson Crusoe.

Ustedes saben que a nuestra Isla ubicada frente a San Antonio, y a unos 700 kilómetros mar adentro, y que es en realidad un archipiélago, compuesto ademàs por la Santa Clara y la Alejandro Selkirk, se le adjudica haber sido el hogar de Robinson Crusoe, ¿cierto?. Pues bien, INFANTE me dijo un día: mentira, pero no peyorativa ni exultantemente, sino con mucha sencillez y pedagogía, para luego completarme: "te desafío a leer la versiòn original de “Las Aventuras de Robinson Crusoe”, y sabrás por qué".

Les cuento, que en esa época, (años sesenta), era muy difícil conseguir la versión original, pero San Diego, con sus librerìas de viejo, la recorrí de "pé a pá", y en el fondo de una galería, en un verdadero museo del libro como era el local de Luis RIVANO, ¿lo conocen?, encontré el librito aquel, que devoré. Efectivamente la historia original transcurre en el Atlántico, entre Brasil y África, y la isla de la historia, es una que milagrosamente se aparece en el horizonte de Crusoe, cuando naufraga su velero, en el que va a Guinea a buscar esclavos, para una finca que poseìa en Brasil no obstante ser inglés, y no la nuestra.

Lo de la ficción entonces, es una aproximación a la historia original, pues Alejandro Selkirk fue en realidad tripulante de un buque anclado en lo que más tarde sería la Bahía Cumberland, de la actual Robinson Crusoe, y que cayó en desgracia ante su contramaestre, quien lo castigó dejándolo abandonado por cuatro años en ese lugar, y hace 300, con vituallas y una Biblia. Recogido al cabo de ese tiempo, Defoe se inspiró en él, cuando en una taberna de Largo, Escocia, le prestó oído al mismísimo Alejandro, y a quien se le debe haber soltado la lengua con unos whiskyes de más, a su regreso a la civilización

Les cuento, que nunca me he olvidado de aquello, y cada libro que he leído lo he hecho con el convencimiento de que "todo depende del cristal con que se mira",y la memoria de INFANTE siempre está presente en mis aproximaciones a la lectura, sobretodo en esta fecha, y ojalá digo, hayan algún INFANTE cerca de cada Escuela de mi país, que harta falta nos hace, salvo algunas recónditas excepciones.

¡”QUE VIVAN LOS LIBROS, EN SU DÍA”!

sábado, 18 de abril de 2009

VIÑA, TE LLEVO BAJO MI PIEL...




Me van a perdonar, pero lo que escribo es de piel, y por eso la canción que elegí para acompañar esta nota no puede ser más a propósito :
“Te llevo bajo mi piel”, que en inglés es algo así como I VE GOT YOU UNDER MY SKIN.
Por ahí creo pensarán por qué no Sinatra y esa canción que se cantó en Viña, etc., pero no, ésta elegí, y tengo motivos.
Caminar por Viña del Mar esta tarde de abril es para irse de placeres.
Esa tradicional Avenida Valparaíso con sus parroquianos a la orilla de las mesas sobre la vereda y frente al Samoiedo, extasiados con sus capuchinos, cortados o un simple Express, le dan a Viña un estilo, que se quisieran las Ramblas en Barcelona o la santiaguina Providencia, que ya resignó su opción ante el progreso..
Es que es nuestro estilo, provincial,coloquial, el de la charla sin apuros.
Por último el del “pelambre” con un cafecito, y no un café, hablando “de “fulanito” y no de fulano, y de mis “nietecitos” y no de mi nietos.
¿Cúando nos van a cambiar?.
Nunca pos mi viejo, nunca, si es el gen.
El que luego te irá hacer ir por un helado al frente, y caminar con ella, que es la razón de tu ser.
La tarde comienza luego a perder vitalidad pero no para irse a dormir, si no para entregarse a ese relajo propio de la decadencia del día, y con el parpadear de las luces públicas y del neón.
Es bello, y hasta ensoñador.
Después en el auto por Libertad, bajo esa frondosa espesura de plátanos orientales o como se llamen, pero que vuelven hasta elegante el ocaso.
Al final de ese trayecto la playa y el mar, y con la amenaza de la vaguada tan propia de la época, que se atreve y no, pero que te trae ese aroma a sal y alga, irrepetible en otra latitud.
Una Recta Las Salinas, vendrá luego, y que espera por más, digo por más gente, que gocen y miren, que para eso se le quitó hasta espacio a las Empresas ávidas ésas, que se querían hacer de esa franja, y que mucho obvian durmiendo la siesta, y olvidando que ¡¡sólo se vive una vez!!.
No, estamos en una ciudad que no se la debemos a nadie, si no a nosotros mismos, y que te inspira hasta escribir.
De retorno la pasada aquella del Cap Ducal, encendido como un buque y el Wulff, como saliendo de una leyenda.
Te llevo bajo mi piel Viña, y no te sientas celosa, ya hablaré de Recreo o de tu carnal Reñaca.
Por mientras gocemos esta tarde-noche sabatina, que deber “ser de culto”, y con una canción, suave y elegante como tú, y que “se lleva bajo la piel”.

jueves, 16 de abril de 2009






“”PILI GARCÍA TELLO””

Hey amigo, si te vas a Google, al tan recurrido Google, y digitas (que tiempos aquellos, cuando se tecleaba, que es lo mismo en todo caso, salvo que ahora es más liviano el trabajo de los dedos)....el nombre de arriba, te leerás un “cuentazo”, así de simple.
De la autoría de Pili, “Una mujer misteriosa”, te pasea por las costas del Pacífico SUR, y luego chilenas , en una exótica mixtura, que componen gringos, intrigas y sentimientos.
Un sabroso y embriagador cóctel, que recomiendo leer, pero sin descolgarse ni un momento, porque hay que estar con las antenitas bien paradas…no vaya a ser cosa, que salte la liebre en cualquier momento, y el “nudo” sea corredizo, y termines por que se te ciña a tu propio cuello.
¿La razón?…...es tan vívido el relato, que pareces integrarte a él…
Por eso entonces, por este tipo de obras, es que Pili, ha recibido el abrazo nuestro virtual, y que el Presidente del Círculo de Escritores de la Quinta Región, Marcos Concha le ha dado a nombre de todos…, y que sus rostros evidencian, luego del afectuoso momento...
¿Por qué?...El Premio pues, que la Municipalidad de Valparaíso le ha otorgado, y el más corporativo por lo demás.
Mañana yo estaré lejos, pero dejo lanzada la invitación para que la acompañen a recibirlo, al teatro porteño consistorial.
Es una satisfacción para ella, ya lo ha refrendado en nuestra reunión del martes…
Y para el Círculo, una enorme trascendencia, con nombre de mujer : “Pili”, y tan sencillo como sus palabras, cuando nos expresó que ni siquiera lo sospechaba, lo que resultó tan auténtico como este trozo de su “Mujer misteriosa”…

¡¡PILI GARCIA TELLO, CONGRATULACIONES POR ESE PREMIO MUNICIPAL DE LITERATURA DE VALPARAISO—2008!!

Y la canción que suena es para tí...como un humilde regalo del autor de este blog y compañero del Círculo...

UNA MUJER MISTERIOSA ( Extracto)

“”Jamás se imaginó John Howard Parker al partir del puerto de Liverpool, que demoraría cinco años en regresar y que aquel viaje cambiaría radicalmente el curso de su vida. Era 1949. Como Teniente Segundo de la Armada Británica, recorría junto a una gran tripulación, cada uno de los puertos que se destacaban en el itinerario. Era un viaje de reconocimiento dirigido hacia América Latina. Atravesando el Canal de Panamá, se detuvieron en La Guaira, luego en Guayaquil, en el Callao, en Iquique y finalmente en Valparaíso. En cada puerto el barco se quedaba un par de días y casi toda la tripulación bajaba a conocer el verdor de la naturaleza, las mujeres y el cálido clima del entorno. Era interesante para ellos, pues ninguno había conocido antes las exuberantes tierras americanas.””

miércoles, 15 de abril de 2009

COMO PARA SEGUIR CREYENDO EN DIOS




Tengo miedo de no escribir con sensibilidad. La noche se ha venido a instalar, y se pierden las referencias, pues tengo licencia para vuelo visual y no por instrumentos, ojalá me entiendan, es por la hora. Por eso, de noche, tarde ya, aunque me abandonan los reflejos literarios, no quiero que pase de largo, el no dejar una flor y unas letras para el Doctor Kaplán. Me arriesgaré entonces, y bien se lo merece. Me crucé con él un día, o dos tal vez en la Avenida Valparaíso, en ese tráfago pre-electoral. Kaplán iba derecho de la Alcaldía, pero a la altura del Samoiedo, y por mi cabeza, pasaron como Hawker Hunter o Mirages, esos pensamientos, que se detonan, cuando estás frente a alguien, que te rayó la cancha, para la posteridad. Era un cabro de mocasines, bluyines negros, y camisa a lunares, cuando la María Elena Peñaloza y el sastre Orellana, me hicieron conocerlo. Era una tríada : los rostros hinchados de los trasplantados debido a la cortisona, de portada en el Vea o el Aquí Está, y detrás Kaplán con su cotona blanca, más atrás todavía, un edificio de Hospital, y Viña del Mar. Son imágenes que te quedan, oníricas casi…un poquito antes también las frases, "Ciudad del Cabo y Dr. Barnard". No se si a Uds., les pasa, pero a mi sí, y se me quedaron para siempre, en un ventrículo cerebral, y me afloraron de repente, en una calle de Viña , cuando con su pelo blanco, desordenado de científico loco, despreocupado, inmaterial, me crucé con él, y pareciera, que detectó en mí, esa evanescencia de joven santiaguino de los sesentitantos, que lo admiró por dar un golpe a la cátedra, y de cuando sus atrevidas intervenciones produjeron revuelo mundial, y le robaron kilómetros a la muerte. Un reojo, un soslayo, una mirada al vuelo cruzamos, de un lado su sencillez de gigante, y por mi parte la admiración. Creo, que cuando se miden récords, Campeonatos, figurazas, que han puesto a Chile en las tarimas, y le han colgado medallas, hay que hacerle un espacio al “Doc” de las patillas y la cotona blanca, y del nombre bordado con rojo a la altura del corazón. Y para colmo, por esas cosas que algún día un ser superior nos develará, inexplicables, paradójicas, se nos muere del corazón. Barnard también. Como para seguir creyendo en Dios.


martes, 14 de abril de 2009

"CANTO DE LIBERTAD"




“Libertad es un córcel indómito; si vas a persuadirlo
Tienes que ser…tan indómito como él.”



Hoy he visto declamar a Sergio Hernández, magníficamente, con un estilo, que sólo el puede imprimir a sus palabras, que le nacen del alma, y como no, si él mismo compone sus poemas.
Este Canto de Libertad, inspirado en el Poema Sinfónico “Stenka Razin” de Alejandro Glazúnov, marca pautas…



CANTO DE LIBERTAD



Es la hora.
Coge tu morral y marcha,
la mirada al frente, el espíritu en alto.

Asciende,
escala la abrupta pendiente
y que la cumbre no sea el límite
para seguir subiendo.

Allá abajo,
las nubes, el llano, el océano
…¡el mundo!...
el pasado trágico.

Desde la cima y más allá
tu Alma, tu Amor, tu arrogancia…

Y si has de volar…¡vuela!

Para eso, la ilusión, el sueño, la Poesía
emplumaron tus alas

Ese canto que espolea ijares de Libertad
se haga sangre en tu sangre

Y de un estallar de cadenas,
ese pájaro que incuba nidales de rebeldía
alcance esos humedales
que tanto añoras

y fructifiques…
en dignidad.



Sergio Hernández Muena

Desde la fábula, mito o leyenda de Ulises, que se hizo amarrar al mástil de su embarcación, para no taparse los oídos, pero sí los de su tripulación, al pasar frente a la Isla de las Sirenas, que esa palabrita... "sirena"..... se me ha metido en el alma..¡¡SIRENA!!.... ya el tan sólo sonido, que se produce al pronunciarla es magnífico, metafísico..."S I R E N A", me resulta musical, mágico...
Infante, nunca recuerdo el nombre, mi viejo profesor del Instituto Nacional, me hizo leer este libro, La Odisea y muchos más...a "Gabo", también le fascinó, y cuenta por ahí, que lo que cantaba el aeda Homero, y todos esos "cuentos", fueron su inspiración para "Cien Años de Soledad", y lo que vino después, aunque lo primero de lo primero fue "La Hojarasca", y a la que le costó 7 años de su vida, encontrarle editor, también que por supuesto sus mentores fueron John Dos Passos, Albert Camus y Defoe...de este último me extenderé más adelante pues vengo llegando de la Isla, donde estuvo el verdadero Robinson Crusoe (Defoe lo situó en una Isla del Atlántico, a pesar de escuchar del mismo Robinson, sus pellejerías en lo que hoy es el Archipiélago Juan Fernández)...... pero vinimos a hablar de sirenas, y la moto se me iba para otro lado...Las Sirenas, a mí también me embaucan, y hasta he soñado conquistando una, y después quedar pasado a ese olor a escamas, ¿pero que le hace el agua al pescado?...
Antonio, mi amigo literario me manda este bello poema de Sirenas, para variar, (español tenía que ser no más, para escribir tan poéticamente)....



LAS SIRENAS DE CHILE


Chile se hace oír a todo pulmón,

Chile tiende al cielo un sonoro lazo.

Con garganta ronca manda el mediodía

su voz estirada en un mismo horario.

Ágiles sirenas saludan al mundo,

cantan un poema con acento hermano

desde el norte seco al húmedo sur,

una franja angosta con hielos abajo;

al oeste azules y un mar de borrascas,

al este montañas y andinos barrancos.

Nunca oí un silbo igual, una voz

de alarma en aumento, un bemol tan largo.

Son como violines las rechinantes

notas, como ensayos de certeras manos.

No son campanadas que azotan al viento,

no asustan al aire golpes destemplados.

Son gritos agudos que se desentierran

para revivir cada día en lo alto.

A las doce en punto me llegan lamentos:

pumas viejos braman en pueblos y campos,

me lanzan mensajes teñidos de paz

hasta silenciar y caer exhaustos.

Yo, viajero errante, emisario amigo,

elegí quedarme con el candelabro

de mi noche hispana, para iluminarla

con los resplandores de rugidos largos.

Chile se hace oír, me llama con fuerza;

Chile se une a mí con sonoro abrazo.

Antonio Macías Luna

lunes, 13 de abril de 2009

OTOÑO ....de Ana Luisa Valenzuela.



Ana Luisa, que bonito nombre por Dios.
A propósito, me acuerdo, que en mi infancia, mi abuelo me llevaba en los veranos a su Yungay natal, en la actual Octava Región, Chillán adentro, y hablaba mucho de su tía Ana Luisa, la que lo crió.
Su madre me contaba, había muerto siendo él muy niño, y su padre, yendo a Argentina arreando animales, fue sorprendido por una tormenta, desapareciendo para siempre.
Su herencia : un terreno, en los contrafuertes cordilleranos, más el cariño de esa Tía, que más tarde íbamos a ver al Cementerio, y además a observar sus fotos, que aunque sepias, eran de una personita muy bella.
Esa tía Ana Luisa Segura, me la recordaste hoy, y sin duda, que la nostalgia me va a penar muchas tardes de este Otoño, que me traes en las siguientes líneas, Ana Luisa Valenzuela.......



O T O Ñ O



Cae la tarde, montes y quebradas
acarician la belleza otoñal
de un nuevo atardecer.
En el cielo, suave susurro.
Golondrinas viajeras
dibujan a su paso
la estela de un adiós.
Nubes grises del norte
cabalgan de prisa, empujadas
por la fuerza del viento en su ironía.
Gotas de agua en hojas caídas
perfumados los campos
de frío y soledad.
Pinceles de tonos danzantes
trazan en lienzos de infinito
el sentimiento poético
del Creador.





viernes, 10 de abril de 2009

SIGUEN LAS ANIMITAS, Y EN VIERNES SANTO....




Las animitas, y en viernes santo, pero...la inquietud literaria, la inspiración, te llega, y cuando te llega, no hay nada que hacer, si no sacarla a la luz, y aunque este relato de Ascensión Reyes es del 2008, a mí me viene ahora justo la idea de presentarlo, ...¿estamos?....
Sigue con las animitas, Ascensión, pero antes advertiré, y no lo hice en mi artículo al respecto, y más abajo, que siempre, pero siempre, han sido dedicadas a la memoria de alguien, que murió violentamente, dramática y trágicamente.
TAMBIÉN, UN DATITO...YO HABLABA DE LAS CARRETERAS, Y DE COMO LAS HAN HECHO DESAPARECER DE LAS MODERNAS AUTOPISTAS, YA QUE ÉSTAS NO SE VEN BIEN, Y ADEMÁS NO ESTÁN CONTEMPLADAS EN EL TRAZADO..BUENO, LES DECÍA QUE EN LA AUTOPISTA CENTRAL, EN UN TRAMO DE SÓLO 60 KILÓMETROS, HABÍA 89 ANIMITAS..¡¡89 ANIMITAS!!..O SEA MÁS DE UNA POR CADA 1000 METROS.
AHORA, CONSULTADOS LOS OBREROS AL RESPECTO, MANIFESTARON QUE TRABAJARON CON EL MAXIMO DE CUIDADO AL REMOVERLAS "NO FUERA A SER COSA, QUE SE ENOJARAN"..TAL COMO DIJERON A UN DIARIO DE LA EPOCA...
UNA MUY ESPECIAL, Y MILAGROSA,POR EJEMPLO, ES LA DE "ROMUALDITO" EN LA CALLE BORJA,Y A UN COSTADO DE LA ESTACION CENTRAL. ESTA OBLIGO A LOS TRABAJADORES NEGARSE A ECHARLA ABAJO, DADA SU VENERACION HACIA ELLA, Y ALEGARON EN SU DEFENSA QUE LAS MAQUINAS RETROEXCAVADORAS CUANDO TRATABAN DE ABATIR LA MURALLA, SE "TRABABAN"..
ES PARTE DE LA HISTORIA DE LAS ANIMITAS CHILENAS, QUE TAMBIEN TIENEN VERSIONES EXTRANJERAS COMO LA "DIFUNTA CORREA" EN MENDOZA-ARGENTINA...
AHORA VAYA ESTE "A VECES SUCEDE" DE LA INSPIRACION DE ASCENSION REYES....

"A VECES SUCEDE".


Hay ciudades en las cuales por costumbre su reposo nocturno empieza apenas cae el sol. Seguramente ello ocurre porque sus habitantes se levantan muy temprano, sobre todo en días lluviosos. Así aprovechan las horas de luz. En este caso me refiero a Puerto Montt, ciudad grande y populosa de la X Región. Internacional, en consideración a que es punto de enlace para acceder a lugares de increíble belleza natural promocionados por todo el mundo.
No estoy exenta de haber caído en su embrujo y todos los años, a mitad de verano, arreglo la maleta y teniendo la excusa perfecta, visitar a mis tías mayores, me voy de viaje por una quincena a degustar sus paisajes con sabor a mar.
En el convencimiento de conocer lugares y puntos de interés, he caminado y conversado con quien me dé información, para saber detalles que luego volcaré en mis crónicas. Alguna libreta antigua, boletas de compra o a veces un simple boleto de bus, me servirá para tomar notas improvisadas. Todo sirve para tal objeto.

De regreso de mis correrías, sacando ropas de la gran maleta que siempre me acompaña, ha saltado a mis manos una boleta rosada. En el dorso leo unas anotaciones. Hay un nombre: Fructuoso Mancilla. En cuanto al apellido podría ser con s ó c, da lo mismo, aunque aquellos que llevan ese apellido dicen que su letra determina el abolengo. Sepa Dios, mi madre es Mancilla con C y creo que lo determinó quien la inscribió en el Registro Civil.
Sucedió un día, estando en ese lugar tomé un colectivo para llegar a la parte alta de la ciudad a visitar unos parientes. En una cuesta bastante pronunciada, de pronto, divisé en la vereda que bordea el camino una verdadera población de casitas pequeñas. Pregunté al conductor acerca de las numerosas animitas a quienes recordaban en ese lugar. Me contestó que se trataba de un difunto, un tal Fructuoso, desconociendo su historia. Solamente se había enterado que era muy milagroso, razón para que muchos agradecidos le construyeran las diferentes casitas.
De vuelta a la casa de la tía, no me pude sustraer de regresar caminando hacia la parte baja de la ciudad, y así pasar justamente al sitio de la animita. Aunque no era hora muy avanzada, entre nueve y diez de la noche, casi no andaba gente por las calles; sólo se advertía el circular de automóviles y uno que otro bus cargado de pasajeros de vuelta al hogar.
En corto tiempo estuve frente a las casitas, todas iluminadas con luz de numerosas velas. En la oscuridad destacaban como una población en miniatura. Me paré a mirar por un tiempo indefinido, pensando en cómo saber toda la leyenda. De pronto una voz masculina me sacó de mis pensamientos.
-¿Conoce usted la historia de este finao?
Se trataba de un hombre de mediana edad, muy alto, vestido con una gruesa manta de color oscuro. En su hablar identifiqué al hombre de campo sureño, sus modismos y términos propios, muchas veces escuchados en Chiloé.
-No, realmente es la primera vez que vengo a conocer este lugar y me gustaría saber algo más del difunto.
Al mirarlo sólo pude divisar unos risueños ojos verdes que me inspiraron confianza, de tal manera que decidí continuar la conversación.
-¿La señora es del norte? Típica pregunta de un sureño: ¿de qué punto, en dónde se aloja y qué anda haciendo de noche por tal lugar? Una vez respondidas sus interrogantes, permitidas solamente en el sur, continué con mi propio interrogatorio.
Divisé de nuevo sus ojos sonrientes, dispuesto a contarme acerca del tal Fructuoso Mancilla.
-El hombre era un condenao. Güeno pa tomar, pa pelear y pa las mujeres…
Las luces de las velas y los focos de los vehículos habían creado un ambiente mágico acaparando totalmente mi atención. Su hablar, aunque campesino, poseía un grato timbre de voz que no me pasó inadvertido…
…y siguió contándome. “No se le escapaban ni las mayores. Cuando no se le ofrecían, él las tomaba. Ninguna se quejó después del acoso, solamente los maridos burlados quedaron agraviados, sin atrever a enfrentársele por temor a su carácter violento. Hasta tanto llegó su fama de pendenciero y enamorado, que un grupo de hombres cuyas esposas habían sido seducidas decidió eliminarlo. Y así fue, una noche de invierno entre varios lo atacaron y entre cuchilladas y golpes, terminaron con su vida. En la oscuridad de un camino poco transitado, quedaron sus despojos. Al otro día, alguien lo encontraría para darle cristiana sepultura”.
“El caso es que a la mañana siguiente los presuntos ajusticiadores no supieron del cadáver, nadie acusó haberlo encontrado, supuestamente había desaparecido. Algunos pensaron que se lo había llevado el Demonio. Otros, que sus delitos habían sido tantos que Dios no lo había dejado descansar en paz y su cuerpo debía vagar purgando las faltas. Desde esos tiempos la animita tenía fama de socorrer a cualquier persona en peligro y de conseguir favores casi imposibles”…
Cuando terminé de escuchar la historia, estaba realmente prendida del relato, imaginándome todo cuanto me contaba; por ello me costó asimilar el último comentario.
-¡Mi dama, ahora voy a parar un auto para que la lleve pronto a su casa!, es tarde y algo le puede pasar y no me lo perdonaría. En sus ojos vi un dejo de admiración que me gratificó y dejé que él me ayudara a subir al vehículo.
Di la dirección al chofer y luego miré por el vidrio trasero para hacer una seña de despedida a tan gentil hombre, pero en la acera no había nadie.
-Señor, dígame, por favor. ¿Usted vio al señor de manta que estaba junto a mí?
-Unos ojos curiosos y risueños me contestaron por el retrovisor. No, señora, pero si usted lo dice, puede haber sido el animita del Fructuoso… Y no pude sacar más información al respecto
DE ASCENSIÓN REYES-ELGUETA-AÑO 2008.


jueves, 9 de abril de 2009

"ES LO QUE HAY........"



ESTE ES UN EXTRACTO DE MI ARTICULO ""MANUAL DEL POLITICO ILUSO...""" ,publicado el 07/04/08 en www.elmorrocotudo.cl


Mi alter ego se niega a abandonar la literatura, lo que me llena de felicidad, y quisiera sea eterno como quería fuera mi abuelo.
Pero en fin, mientras esté vivo me conformo, tengo derecho.
Así como otros ruegan que Ronaldo no se retire del fútbol, a mí me complace lo de García Márquez.
Es cosa de gustos.
Esto lo escucho de la radio, que sintonizo por mi pendrive mientras estoy en la fila del supermercado, y veo como una fulana bien decentona, se “carga” con una barra de chocolate, que están en oferta en uno de los anaqueles adyacentes a la caja, y a la vista de su hijo menor, quien acaba de salir de clases, pues viste uniforme, y desde donde fue retirado por la “Madonna” seguramente.

Luego me llena la bolsa, escuálida ahora y de material reciclado, olorosa a pescado, y que antes iba más llena, un señor de la tercera edad, que también se ha percatado de la acción, pero que “muere en la rueda”, por no hacer escándalo, y cuidar su "peguita". La señora, acto seguido, usa mi presencia como para “prestado de ropa”, y luego se desentiende, sin darle propina a este caballero también “decentón”, que parece es ayudado por los empresarios de la cadena con el fin de optar a las "moneditas", ya que usa uniforme con los colores corporativos de la tienda.
Yo reparo la “omisión”, y fuera de dar parte de mi vuelto a la cajera, para un desayuno de no sé qué institución, le doy 150 pesos al “tercera edad”.
En fin, acto seguido, bajo las escaleras al estacionamiento subterráneo, y cuando lo abandono con mi coche, que llora una pintada para lo cual no hay presupuesto, el empleado de la seguridad me cobra un sobreprecio por el lapso, que justo fue la demora en la caja, lo que asumo, pero le digo : "guárdeselo como propina, y no me dé comprobante", lo que acepta felizcote, pero mirando hacia lontananza “por si las moscas”.

Me voy, llego a la esquina, y un niñito de unos 9 años, lanza al aire unas pelotas, de las cuales se le caen dos a los segundos, espectáculo que rearma. Cuando justo el semáforo da la verde se acerca a mi vidrio con el riesgo que el automovilista de al lado lo arrolle.

Para él también tengo una moneda, la que me demoro en sacar del fondo de la “chauchera”, y donde casi ya no queda metálico, por lo que no se deja esperar la “sarta” de “hue...", y “conchesumas...”, y la orquesta de bocinazos sine quanon de los automovilistas que están detrás mío.
"Tengo que pasar a la farmacia antes de que se me olvide", me digo luego, pues Olguita, mi esposa, me acaba de llamar por el manos libres, porque en casa se acabó el medicamento para el asma de mi hijo, que desde hace varios años usa por prescripción médica, el mismo que compro en esta "cadena" procesada por “colusión” y por el cual, entonces, les he pagado sobreprecio.

Más tarde al pasar por el mesón de la “botica”, y mientras me atienden, trato de sacar una cuenta ilusa. Asimismo, el guardia de seguridad, no le saca los ojos de encima a una clienta que porta una bolsa, creyendo el incauto, que ella la usa como pretexto para desplazarse por los pasillos y robar, lo que no es tal.
O sea, “el ladrón detrás del Juez” en vivo, frente a mí.
Salgo y, nuevamente, debo dar una propina, ahora a quien se supone me cuidó el cacharro cuando estuve dentro del “lenocinio”, al que califico así, pues ya se me agota la paciencia, pensando que acá, he debido comprar obligado, pues esta cadena mantiene un convenio con mi pagadora, y la tarjeta es de ellos, y “la cacha de la espá".

En seguida, y antes de llegar a casa, enfrento tres o cuatro semáforos con artistas callejeros y limosneros, que me hacen musarañas, se pintan de mil colores, tragan fuego o botan llamas, y casi me gastan el parabrisas de tanto limpiarlo, pero se “hacen” sus monedas...

martes, 7 de abril de 2009

AUNQUE LAS ANIMITAS ESTAN EN EXTINCION.....






Les juro, por mi nombre Eduardo Osorio, que lo que les contaré es cierto, fuera de la previa….…

Quien la haya hecho de ida o de vuelta, la ruta Santiago - Viña, no se encontrará en el camino de seguro con una animita.
Han desaparecido, y aunque trataron de sobrevivir, como en el cuento de la rana “vino una máquina y las hizo callar”.
Grandes y chicas, la Empresa concesionaria de la ruta, no creyó en supersticiones, ni miró por el espejo retrovisor.
Al respecto, y si de animitas se trata, esta historia del norte chico es espeluznante.
Una amiga, de edad avanzada ya, y muy comerciante ella, cerraba su negocio en La Serena tarde, y viajaba a su casa de Ovalle a dormir, no precisamente con las gallinas, por lo que su auto “agarraba alas” de vuelta.
Una de esas noches, de cuando en vez, y "volando" por la Cuesta Las Cardas, la vio aproximarse, a la animita del km. 30 digo.
Aunque pasaba frente a ella todos los días y rezaba un ave maría, para cumplir con el rito, esta vez acicateada por la noche que venía, olvidó el ritual, y no se dio ni cuenta cuando pasó galopando frente a ella.
Maldita la hora.
Cuando se acordó ya era tarde y la animita tomaba el desquite, pues un perro inmenso, con llamaradas rojas saliendo de sus ojos, yacía sentado en asiento trasero del auto, y le echaba en la nuca su hálito pestilente.
“LA CURVA LA VIO VENIRSE CON TODO, Y EL DESBARRANCARSE A GRAN VELOCIDAD, FUE UNA IMPRUDENCIA DE MARCA MAYOR”, titularon los diarios al otro día….
No era para menos en todo caso.
La Siat agotó la investigación luego, y el accidente se le achacó a algún bus o camión, que cambió de pista.
Por mi parte, la vez que sueño con mi amiga, me recuerda el caso desde el purgatorio, y le mando a hacer una misa.
Por si acaso, desde que asimilé la historia, y sobretodo de noche, viajo acompañado por un cachorro de león, que compré en una millonada al dueño de un circo vagabundo, urgido por las deudas, cerca de Illapel, en el norte chico también.
Nosferatus se llama.

domingo, 5 de abril de 2009



Ahora es una pareja, Laura Medina y Luis Ossa, que me han mandado poemas, y más encima premiados, ¡¡Felicitaciones!!...
Mi padre decía, los poetas, son "la luz en la oscuridad", fíjense, en una sola frase, golpeadora,decidora, los describe plenamente.
El recitaba, de hecho fue actor junto a Enrique Heine, y al gran Franklin Caicedo, que hizo parte de su carrera en Buenos Aires, y en sus primeros años actorales, los tres declamaban...imagínense la de pololas que conquistaban.....
Entonces mi padre decía, y él que recitaba además cómo los dioses : "Reír Llorando", "De Pantalón Largo", o "Penas y Alegrías del Amor", decía digo : "los poetas son la luz en la oscuridad", y nos dejaba a todos ciegos...cada cual déle la interpretación que se merezca...
Por mientras aquí están "La Callana", un poema de Laurita, y premiado en Quillota, en el Concurso "Poesía es música", como el mejor de la versión 2007, y luego vendrá "De tí me alejo urbe veleidosa" por Lucho, que en el mismo certamen fue elegido el recitador "más popular".



LA CALLANA

Laura Medina Espinoza

En medio de las lenguas de fuego,
colgada del trapecio,
te meces y meces
negrita bailarina.
Morena alegre y juguetona
en tu vaivén,
rondas y rondas,
sueñas y cantas
bajo las estrellas.
Y en medio de las lenguas de fuego,
la mano de mi madre
mece tu brazo de madera.
Negrita bailarina,
morena alegre y juguetona
dora que dora el trigo;
fortuna de la era.
Para el labio sediento:
dulce agüita con harina.
dora que dora el trigo
negrita bailarina,
morena alegre y juguetona.



******



¡Qué descansada vida
la del que huye el mundanal ruido
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!
FRAY DE LEÓN


DE TI ME ALEJO URBE VELEIDOSA

Luis Ossa Gajardo

I

De ti me alejo, urbe veleidosa,
tronante de miseria y de locura.
Me cubriré de fragante frescura
en la pradera verde y jubilosa.
Lejos voy de la pléyade envidiosa…
en pos del campo y la montaña pura,
mejor es que el cemento y la escultura :
me espera aquella mano fervorosa.
Es la mano que siempre me cobija,
la que restaura, limpia y que perdona :
ternura rinde a todos mis sentidos.
Y un dulce soplo dice: en mí fija
tus ojos, si tu hermano te abandona
en urbes de los sueños mil destruidos.

II

En urbes de los sueños mil destruidos,
con humanos de oscuras necedades,
mis días entre locas vanidades
poco a poco sin gloria se han perdidos.
Mis redes sueños nobles han cogido…
Bajo el céfiro de mis soledades
me despojo de ajenas falsedades
aunque desdenes me han sobrevenido.
Yo no buscó corona que me ciña,
ni envidio la riqueza del avaro;
fortuna es mi morada y mi sustento.
Urbe de ti me alejo hacia mi viña
voy con mis manos de labriego y el claro
canto esparciendo mis versos al viento.

III

Canto esparciendo mis versos al viento
por el abierto campo en mil colores,
donde liba la abeja entre las flores
y el corazón siempre libre siento.
El bosque aroma con su fresco aliento
y trinos dulces brindan ruiseñores.
En el campo embriagado en mil amores
hay pájaros de pecho tan sangriento.
Sobre la verde espiga y el dulce fruto
- que cultiva un labriego alto y enjuto-
sus rayos vierte un sol de primavera.
Canta el búho en la noche oscura y fría,
trina el pájaro en el celeste día,
nada es falso en el bosque y la pradera.

IV

Nada es falso en el bosque y la pradera,
porque pompas y vanagloria humana,
borra el cántico azul de la fontana
y en un manto de estrellas Dios espera.
En la campiña canto mi quimera
donde la envidia ciega no se afana,
ni el orgullo al rencor se hermana
con su lengua falaz y lisonjera.
De ti me alejo, urbe veleidosa,
despierte el alma en claras armonías
en valles y montañas siempre puras
¡Oh ¡ la vida sencilla y siempre honrosa,
en flor y fruto de mis nuevos días,
alejada de bárbaras locuras.
*************************

sábado, 4 de abril de 2009

LOCO DE ATAR....




Crecí escuchando historias de locos, como no, si mi abuela materna se trastornó, y quiso tirarse a un río por el amor de mi abuelo, aunque loca de amor, dicen mis papás…
Desde ahí comencé a entender que hay diferentes tipos y grados de locura, pero nunca, créanme logré identificar, o llegar a la frontera que existe entre un loco y un cuerdo.
Aún más, me dí cuenta, que quienes son "gendarmes" en esa línea de la “Concordia”, a veces están más locos que los que la traspasan..
Así de simple.
Más tarde, con tres dedos de frente, y criterio formado, me extasié con una frase que acuñó el neurocirujano Alfonso Asenjo por los “60, gurú de los “loqueros”, y célebre pionero en nuestro país de las lobectomias y lobotomías cerebrales (que no son lo mismo), con lo que se avanzó mucho en la “vegetalización” de los animales con intelecto, que somos, jijijijiji ¿estaré también loco?...pero antes que el Alzheimer precoz que padezco me invada, continúo.....Asenjo, ahí en Santiago, cerca del Cementerio (¡oh coincidencia feroz!)en Av. La Paz, esquina de Olivos No., 841, que es donde se ubica el Instituto Siquiátrico…llamado “Dr. José Horwitz Barak”, y no “Alfonso Asenjo" ¿¿???, en una “fría sala de hospital”, por la época que les hablo, dijo : “acá no están todos los que son, ni son todos los que están”,refiriéndose a los "internos", frase que a mí me parece más relevante que arranques de “lucidez” como el “Porque no tenemos nada y queremos hacerlo todo” de Carlos Dittborn (Mundial de Fútbol de 1962), o el “Arrancar los valientes peruanos, que ahí vienen los cobardes chilenos”, (anónimo) por ejemplo, jijijji
Claro, con eso de “golpe y charchazo”, dijo lo que dijo, y a buen entendedor…. té con leche jijijijiji
Bien, poniéndonos más serios aún, y equilibrándonos por la delgada línea aquella, “se me hace”, cómo diría Cantinflas, que los cráneos trepanados encontrados en las más arcaicas cuevas y “trepanaciones terrestres arqueológicas”, demuestran que el australopitecus, Cromagnon, u hombre de Java, trataron de combatir el desvarío, que ya tenía por aquel tiempo “seguidores acérrimos”,y por esos mismos "huecos" dejar escapar los malos espíritus que se apoderaban de los "insanos" de aquella edad de piedra.
Sin embargo, en algunos cráneos de éstos, queridos lectores, se ha encontrado placas de bronce o sílex, éste último, una clase de pedernal, con lo que supongo que no estaban tan alejados de intuir lo que ahora se conoce como “placas de platino”, y que se les implantan a algunos por ahí…..
Bueno, y un poco más lúdicos, los extirpados huesos, les servían como amuletos para conjurar la mala suerte, la misma que algunos locos con ojos con círculos concéntricos, creemos que se combate con trabajo…jijijijiji…

Ahora, vaya para ustedes esta “ocurrencia poética” de mi amiga Sylvia Manterola, habitante de Miraflores, y colega del Círculo de Escritores de Viña, quien impresionada por el entorno, que le tocó sobrellevar en su trabajo como funcionaria del Siquiátrica, de “titantos” años, vio esta faz, que sin duda es dramática, y de verdad conmovedora….






ZOZOBRA (Sylvia Manterola)

No había hombre más firme que él.
Camina ahora por un patio, con la ropa deslavada
teñida de dejación
la mirada en el suelo fija, -su cielo.-
Nada le pertenece.
Solo sus pisadas abatidas,
van hollando el sanatorio.
Nadie sabe ahí, cuando se enloquece de amor
o angustia
o abulia
o amargura
o murria,
mejor perder el juicio
que zozobrar
al recordar una pérdida adorada.
No hay fe. Palabra de aliento
en dicho antro
seco sediento.
Las viejas celosías filtran
temibles rayos solares
adheridos al hedor y a orín
oxidado, añejo.
Pasos sordos. Noche. Aullidos. Terror.
Soledad, desaseo, sarcástica lacra.
Estos seres humanos
no parecen seres vivientes.
Esos seres vivientes
ya no son seres humanos,
son apariciones
letargos, vidas mustias
errando en búsqueda de pertenencia.
Infortunadas mentes,
en retiro de toda esperanza.
Y no hay peor destino que la esperanza muerta.
El camina, camina, camina, la mirada verde.
No había hombre más firme que él.

miércoles, 1 de abril de 2009


Abierto hace poco, el mesón de la vida ya tiene parroquianos en la barra...Esteban Valenzuela Harrington, me propone entradito el otoño esta "joyita", inspirada en una caminata por el Parque Forestal santiaguino, un prototipo de esta estación del año..leamos este

"Y A TI QUE TE SUCEDE CON EL OTOÑO".

Cada vez que se avecina el otoño, entro irremediablemente en un periodo de reflexión profunda, esas hojas secas amarillentas, tienen la magia de evocar recuerdos cuando vivía en Santiago, y me encantaba caminar por el parque Forestal, sintiendo bajo mis pies el crujir de las hojas, me encantaba ver ese mar de hojas de colores tibios, mustios, pero a la vez, tan mágicos, esa acuarela de amarillos, mostazas, terracotas, tonos gredosos. Mi hora preferida era tipo seis de la tarde, comenzando a oscurecer, con ese parque desierto, todo para mí, la mayoría de los Santiaguinos, a esa hora, viajaba a sus hogares o se encontraba en ellos, en cambio yo, estaba ahí, gozando del crujir de las hojas, iba de un lado para otro, buscando las más grandes o las más secas, sintiendo el deleite de esos sonidos graves, secos, bajo mis pies, era un juego, no había intención de daño, era simplemente feliz, más aún más cuando las hojas se levantan tras mis pasos…

Hoy, miro las hojas del otoño desde otra perspectiva, ya no las piso, las barro y las atesoro con nostalgia bajo el mismo árbol que las vio nacer, sabiendo que ya cumplieron un ciclo, y que por el proceso natural, se convertirán en tierra nueva, fresca, renovada. Aquel árbol paterno, tendrá en la próxima primavera otras hojas mas lozanas, frutos más grandes... en fin.

Cada vez, que una de ellas se desprende de la rama, y baila al son del viento, para posarse en la tierra, pienso, en lo necesario que es dejar caer las hojas de mi otoño interno, hasta quedarme desnudo, y soportar el crudo invierno del crecer, de la renovación espiritual, para sonreír ante una nueva primavera, que nos regala la vida. Y es que en estos días grises, taciturnos, hay miles de hojas que se desprenden de sus ramas, para perecer, para tí, para mi, para el mundo, mientras muchos caminan, sin quererlas ver.

Lo cierto, es que cada año, quiero más las hojas que terminan un ciclo, les doy las gracias por haber cumplido, y mi compromiso, es que su sacrificio no sea en vano.

Bienvenido otoño.